Как снег, больничная палата
Как снег, больничная палата.
Кругом царит аптечный дух.
И будут резать. Страшновато…
Прогноз нормальный, ну, а вдруг?!
Везёт каталка, словно к тризне.
Кладут на освещённый стол.
Я мысленно прощаюсь с жизнью,
И усыпляет хлороформ…
***
Как снег, больничная палата,
И очень хочется домой.
Сбылись прогнозы эскулапа.
Пишу стихи. Значит живой!
Что-то Бог меня не привечает
Что-то Бог меня не привечает.
Иль мои молитвы не слышны?
Сны давно уже не посещают —
С ними грёзы юности ушли.
Ночь луну качает в колыбели.
Шепчет ей душевные слова.
А в моей прокуренной постели
Обретается бессонница сама.
Годы вспять не повернуть и время
Убегает стрелками вперёд,
Оставляя только то, что велено,
И черта последняя где ждёт…
Я ещё дождусь весны последней —
Если милость мне подарит Бог.
И пройдусь до станции соседней,
Чтоб до кольцевой добраться смог.
А там кончится весь заунывный город.
Свежий воздух льнёт к душе моей.
И покажется, что всё ещё не скоро
До моих последних этих дней…
…ночь луну качает в колыбели.
Тихий сон под щёчку положу.
Досмотреть его я весь сумею.
Только не будите, я прошу…
Носит ветер опавшие листья
Как листки недописанных слов.
Словно чьи-то пропавшие письма,
Не нашедшие адресов.
Осень, ты почтальон никудышный.
Почту всю растеряла свою.
А подумают там, что не пишут,
Ожидая в далёком краю…
В том краю, где любовь заплутала
Средь весны, в слезах юных берёз.
Где одна только память осталась.
Та, что в сердце своём перенёс…
Не корите осеннюю почту,
Что потеряны все адреса.
У неё нет таких полномочий,
Чтоб за нас наши письма писать…
Убегают аллеи куда-то…
Старый парк – почтальон для души.
Я ведь тоже писал вам когда-то.