Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3 - страница 18

Шрифт
Интервал
Лето юное только зарделось,
Заманило своим ароматом,
Только птичье казачество спелось —
Осень ранняя просится сватом…
Незаметно крадётся по плюшу
Мха болотного ягодой спелой…
Осень ранняя просится в душу —
Я её не пущу дальше тела.

4

Зайди ко мне, мой друг, на огонёк.
Из прошлого припомним только радость.
Неправду говорят, что одинок,
Кто перешёл из молодости в старость.
Что – старость? Опишите её мне!
Когда душа волнуется при встрече,
Когда глаза и щёки как в огне —
Вмиг распрямляются и сгорбленные плечи!
Что старость – неумение любить?
Застиранные чувства на подушке?
Мысль – на погосте место застолбить?
Хандра беззубая? Пилюли, как веснушки,
Рассыпанные в баночки? Зевок
Скучающий: причудливое пресно…
Так в молодости, впрочем, одинок,
Кому на свете жить не интересно.
Лет благосклонность – в серебре седин,
(Их проба в жизни очень высока),
Есть недостаток только лишь один,
Как и у молодости: слишком коротка.

5

Обиды не помню. Сама обижала,
Колола словами больнее кинжала…
Отмщенья не надо – жизнь так отомстила!
Такого бы и для врага не просила…
Со злом и с добром всех, кого вспоминаю,
В незримых объятьях к себе прижимаю:
И бывших, и будущих, и настоящих,
Роман под названием «Жизнь» мне дарящих…

Созвучие диссонансов

1

Подпирая зрачками небо,
распластавшись в узоре квадрата,
в геометрии лунного света
вычисляю наличье собрата.
И не так уж чтоб мне одиноко,
не сказать, чтобы было мне грустно…
Но моргало небесное око:
«Свято место не должно быть пусто».
Где живёт вот такой же отшельник?
Я его призываю в созвучье.
Может, он и не мой современник,
а из расы, ушедшей в затучье
в те далёкие годы парадов,
когда глину с адамов месили,
когда жатву с роскошных парадных
вероломы и голод косили?
Посылаю сигнал соплеменнику —
по морфеме и книжному хрусту
мы друг друга найдём, поелику
свято место не должно быть пусто.

2

Мела́ песчаная позёмка…
У моря пляжные зонты
приспущены… как на поминках
просторы мрачны и пусты.
Купель бугром кофейной пены
вскипает, выплеском грозя
смыть, не скорбя, столбы и стены,
где мной утоптана стезя…
Но жизни оторопь нечасто
сей посещает уголок
в созвучии с души ненастьем,
заиливая бурность строк.
Тревожный день слезой горючей
притушит пекло, что во мне
терзает дух змеёй гремучей.
Конец всему есть на земле.
О Боже правый! Ты – щадящий,
закаливая нас, как сталь.
Всё в мире этом преходяще —
Следующая страница