– Алло! – гаркнула я, продолжая обтирать джинсы.
– Денис? – удивленно спросил мужской голос на том конце линии.
– Вы ошиблись, – ответила я и отсоединилась.
Называйте меня хамкой – мне как-то побоку. Хотя сейчас понимаю, что именно так я со стороны и выглядела. Такая милая хамка, которая в университете чудесным образом преобралась в заинтересованного своей профессией студента. Училась я, стоит заметить, на программиста. И можно ещё добавить, что мне это действительно нравилось. Вот только был ряд раздражающих факторов. Но и об этом позже.
Наконец, на светофоре загорелся зелёный. Как только моя нога ступила на дорожную «зебру» – телефон снова ожил. Тот же самый номер.
– Да? – ответила я так же резко.
– Денис, что за фигня? – и снова этот мужской голос!
– Не туда попали, – так же ответила я и отключилась.
Ну что за человек?! Даже пальцами по кнопкам попасть не может! Между тем, я всё приближалась к большому светлому зданию, в котором гордо восседала моя любимая студия. Уже у самой двери мой телефон в очередной раз затренькал. Я вздохнула, подняла глаза к небу, спрашивая у туч, за что мне всё это и нажала на зелёную кнопку.
– Денис, – всё тот же баритон, – Что за ерунда? Всё утро не могу до тебя дозвониться. Вечно попадаю к какой-то тётке.
– Молодой человек, – уже немного устало и без агрессии ответила я, – Вы снова попали к этой самой тётке. Я не знаю, что за Денис вам нужен, но уже заочно ненавижу его.
– Эм, – раздалось мычание, – Простите. Не знаю, что с моим аппаратом сегодня.
– Сдайте в ремонт, – посоветовала я, показывая охраннику пропуск и подходя к лифту, – А ещё лучше – просто перепроверьте номер. Может, одну цифру не так набрали.
– Спасибо за совет, – вежливо ответил мужской голос, – Я так и сделаю.
– Удачи, – сказала я с усмешкой и, отключив телефон, вошла в лифт.
Разговор почему-то поднял мне настроение. Знала бы я, чем это мне потом аукнется – разбила бы телефон, а сим-карту выкинула в окно. Или, наоборот, хранила бы его, как яйца Фаберже. Тут так категорично судить нельзя.
В студии все носились, как будто подстреленные в пятую точку чайки.
– Что за шум? – спросила я, хватая за руку одну из «чаек», Димку.
– У нас форс-мажор! Бо заболела! Голоса вообще нет! – крикнул парень, – Нужно срочно придумывать, кого запихнуть в эфир!