Раздавшийся визг заставил меня ломануться в чащу, не разбирая
дороги. Спотыкнувшись о корягу, я шлепнулся и замер, соображая, что
же теперь делать.
А из лагеря доносились возбужденные голоса:
- Орк! Там был орк!
- Люська, а кто там мог быть? Мы же в орочьем лагере!
- Настоящий! Он настоящий!
- Ну, ты и даешь! Хватит выдумывать! То у тебя старший мастер -
вылитый Вигго Мортенсен, то орки настоящие!
Я стал потихоньку отползать подальше от лагеря. Только
очутившись в зарослях черемухи, понял, что мешало двигаться: я до
сих пор нежно прижимал к груди котелок с кашей. "Воровать плохо, но
все равно в лагерь вернуть не получится, - подумав, решил я. -
Девчата еще час не успокоятся, на каждое шевеление в кустах визжать
будут. Ничего, от пропажи котелка никто не умрет. У меня-прошлого в
вещах есть армейский "боб", я его не доставал. Тем
более, что ту тушенку, которая в каше, я на свои
кровные покупал. А в степи хорошая посудина пригодится!"
И тут же в голове мелькнула еще одна мысль: а вдруг Арагорн в
этот момент находится на Земле? Не станет же он исчезать с игры, на
которой сам же - старший мастер? Не станет. Ему авторитет в ролевой
тусовке терять нельзя. Не я первый "попаданец", завербованный на
игре, и, думаю, не я - последний. Но если наутро, по земному
времени, конечно, Ара не появится в мастерском лагере, то его на
полигон больше не пустят. К тому же богу наверняка ничего не стоит
за пятнадцать минут проводить меня на Ось миров, обстряпать штурм
темницы Лофта и вернуться обратно. По его личному времени,
естественно, прошло гораздо больше. Но на Земле Арагорн должен
появиться в течение этой ночи.
И я нагло отправился в мастерский лагерь. В конце концов, тут,
на полигоне, мне ничего не грозит. Любой игрок подумает, что кто-то
хорошо подготовился, сделал не только костюм, но и вполне
реалистичную маску. А не-игроков тут сейчас нет. А даже если и
есть, то с одинаковой скоростью будут улепетывать что от меня, что
от Берка с командой молодняка, которая шарится где-то рядом. Те
тоже выглядят весьма экстравагантно. Другое дело, что на меня могут
напасть "эльфы", будет жалко обламывать ребят и не укладываться
замертво, попав под залп из игровых луков...
Но удача была на моей стороне. Я без приключений добрался до
мастерского лагеря, совмещенного с "мертвятником" - местом, где
отбывали положенное время те, кого настигла условная "смерть".
Посидел в кустах, прислушиваясь. Тишина, нарушаемая лишь чьим-то
богатырским храпом. Постепенно до меня стало доходить, что я не
знаю, в какой палатке ночует Арагорн. Заглядывать во все подряд?
Слишком рискованно - берцы метать умею не только я, это -
нормальное приветствие для наглеца, посмевшего забраться в чужую
палатку.