Избранное. Время слов / 2 - страница 3
Шрифт
Интервал
В кармане спрятав вечер поздний.
Несуществующие розни
Скрывают ставни. За углом
На изгороди пляшет крынка,
Ворчит на ветер за бардак.
А где – то в сердце плачет льдинка,
И жалобно поёт волынка,
И спит над окнами чердак.
Уйду. Слова вольются в грохот.
Молитву (ту, что бережёт)
Опротестует горький опыт,
Услышав неба нервный шепот,
Который мне о смерти лжет:
Что о тебе лишь думать смела.
В нутро вползая, как змея,
Она забрать тебя успела,
У всех тебя отнять сумела.
ОНА успела, а не я..
В Склифе
Звонок в приёмную.
– Да. «Склиф». Везёте?
Все заняты врачи. Тревожит вид?
Роман Сергеич, женщину возьмёте?
Не знаю. Вскрыла вены. Суицид.
Доставили. В крови. Но сердце бьётся.
– Вы муж?
– Да, муж.
– Смотрели – то куда?
– Душа как тряпка, доктор, в клочья рвётся.
Сначала сын. Теперь жена. Беда…
Беда пришла, которую не ждали. —
Мужчина всхлипнул, – Сын погиб у нас.
Всего пять лет. Его Артёмкой звали.
Машина. ДТП. Год – словно, час.
Я справился, а вот жена Маришка
Утрату не смогла перенести.
Ей каждой ночью снился наш сынишка,
Звал маму и просил его спасти.
Рассвет скользнул лучами по палате,
Застыл на миг и скрылся из окна.
Мужчина наклонился у кровати:
«Мариш, не уходи! Ты мне нужна…
Уйдёшь, возьми меня с собой, дороже
Тебя с Артёмкой…»
Вдруг открылась дверь.
– У вас ребёнок будет. Шесть недель. Так всё же
Жить стОит ради этого, поверь!
Страница перевёрнута? Едва ли…
Врач произнёс: «Недельку… и домой…»
Неслышно губы женщины шептали:
«Вернулся…
Мой сыночек…
Мальчик мой!»
Осеннее
Сегодня снег поссорился с дождём —
Наверное, не поделили осень.
Мы непогоду эту переждём
Под громкий стон качающихся сосен.
Срывает ветер поцелуй костра
Игриво, и сентябрь разносит листья
По ящикам почтовым, до утра
Пакует в холст поломанные кисти…
Последний штрих наносит на панель,
Покрыв асфальт холодным ржавым цветом.
Роняет в воздух «парфюмер» «Шанель».
Ну вот и всё… Пора прощаться с летом!
Так нужно было…
Мне дорого обходятся минуты,
Которым нет ни края, ни конца,
И рисовать твой образ пресловутый,
Копаясь в прошлом. Твоего лица
Черты и голос я уже не помню.
И стоит ли всё это ворошить,
Бросая в память только грязи комья?
Я отпускаю… Нужно дальше жить.
Убийственно похожи дни и ночи,
Ошибки надоело повторять.
Наверное, так нужно было очень:
Найти тебя, чтоб снова потерять…
Антонина Павлова
Город
Город пропах грязной шерстью,
Мокрой, бродячей собаки,