На улице. Стихи, памфлеты, шансон - страница 2

Шрифт
Интервал


Этот день как факт печальной хроники,
Стоит ли мне в памяти хранить.
Ночь пройдет, зажжется утро зимнее,
Пустота, бессмысленности пути,
Не смогу, как предлагали римляне,
Даже рубиконы перейти.
Нет препятствий – ничего не хочется,
Надо было знать все наперед —
Душу скрутит пытка одиночества,
И разрушит старый новый год.

Мулла Насреддин и Кастрюля. Памфлет

Однажды испросить кастрюли
Зашел мулла к соседу в дом.
Кастрюльку выпросил с трудом,
И вот недели промелькнули —
Но делать нечего – назад,
Идет мулла, тому не рад.
И, предваряя брань соседа,
Мулла вскричал:
– У нас победа!
– Случились чудные дела!
– Твоя кастрюля родила!
– Бери себе ее с приплодом!
– И будь под Новый год с доходом!
Открыл кастрюлю – чудный вид
Кастрюлька – дочка в ней лежит.
Мулла соседу поклонился,
Сощурил глаз и удалился.
Минуло время, по весне
Опять идет мулла к соседу,
И просит:
– Дай, дружище, мне
– Котел, – его верну я в среду.
В четверг в слезах пришел мулла?
– Крепись сосед, такое горе,
– Котел твой помер! Нет котла,
– Покинул он мирское море.
Кричать, ругаться, стал сосед:
– Котлы не мрут, такого нет,
– Пойми мулла, я не осел!
– Верни, мулла, мне мой котел!
Мулла в ответ:
– Ты мне не веришь?
– Ты по себе всех смертных меришь.
– Твоя кастрюля – родила!
– Но ты оспорил смерть котла.
От автора.
Вот так рождались в мире фейки,
Они роились, их римейки,
Плодили множество кастрюль,
Кастрюли прочно входят в моду,
Кастрюли делают погоду.
Для них декабрь порой – июль.
Разоблаченья – бесполезны,
Кастрюли вечны и железны,
Им в помощь медные котлы,
Начищены и страшно злы.
Пора уж всех их переплавить,
И доле попусту не славить.

Загадка Шекспира. Памфлет

Перечитать Шекспира не зазорно,
Нам мнится – был он баловнем побед,
Прошло тому четыре сотни лет,
И, кажется, что прост его сонет —
Как в музыке – лишь бубен и валторна.
Мелодия и мерные удары,
На площади гавот танцуют пары,
Четырнадцать прочувственных шагов,
И встали вдруг, и ждут мелодий новых,
Которые зажжет волшебник слова,
Певец своих туманных берегов.
Он не оставил нам воспоминаний —
Лишь домыслы коммерческих изданий.
Цена им всем – потертый  медный грош,
Так высока его творений планка,
Что нас не беспокоит их изнанка,
В них только золото – иного не найдешь.
Фактически пусты музеев залы,
Никто не сохранил оригиналы,
Написанные гением пера.
Забылись те, кто были им воспеты,