Рыбацкое счастье - страница 7
Вдруг за спиной услышал лай собаки. Оборачиваться не стал: клевало. Лай повторился. Кто-то окликнул собаку.
– Грозный, ко мне!
Я обернулся. Ну и Грозный! Собачонка от горшка два вершка, тявкала, не переставая.
– Привет рыбаку! – поприветствовал меня Петрович, подходя ближе.
Поздоровавшись, я спросил:
– Чем это я ему не понравился? Вон сколько рыбаков вокруг, а он на меня набросился.
– Грозный знает, на кого лаять. На этой лунке я вчера рыбачил.
– Если ваша, то я уступаю…
– Да нет, ловите. Я под тот берег пойду, окуней погоняю.
Старик двинулся дальше. Впереди серым колобком катился Грозный, прокладывая дорогу хозяину.
Лето: зной, комары, бесклёвье…
Запах лета
Чем привлекает зимняя рыбалка многочисленную армию любителей подледного лова? Конечно же открытиями новых водоемов и секретами удачного клева, дружеским общением в кругу теплой рыбацкой компании. Навсегда остаются в памяти длинные ночи у зимнего костра, размышления о жизни наедине с природой…
Из глубины прибрежных зарослей к моему угасающему костру тихо подкрадывается ночь, [дето рядом, серебря ветви краснотала, бродит легкий морозец, грозится снегом беззвездное небо. Немного не по себе от этой молчаливой, холодной темноты, от мысли, что ночь придется коротать одному, на небольшом заснеженному лугу, рядом с пустынной ледяной рекой… Далеко за Доном крохотной желтой точкой замерцал огонек: должно быть, чье-то окно. Там жизнь, тепло, уют.
Невольно вспомнилась гостеприимная избушка знакомого егеря Ивана Лукича, его наказ «не шастать по реке до ночи». Наверное, сейчас какому-нибудь заезжему охотнику или рыболову рассказывает свои бесчисленные истории, угощает мочеными яблоками.
От костра остались лишь угли, слабо мерцающие в темноте. Время готовиться к ночлегу. Быстро допиваю чай, собираю в рюкзак нехитрые пожитки, беру ледобур и, боясь в темноте споткнуться о колдобину, пробираюсь к стогу сена, одиноко темнеющему посреди полянки.
По тонким жердям, связанным у вершины копны, с трудом забираюсь наверх, перевожу дух. Ночевки в стогах сена для меня не новость. Часто и зимой, и осенью на охоте или рыбалке эти «перины лугов» заменяли мне домашнюю кровать.
Приподняв верхний пласт сена и укрывшись им, как одеялом, ныряю в глубину стога, ощущая его теплоту и запах.
«Стожок зимой – все равно, что печная лежанка для старика, – вновь вспоминаю слова Лукича, – всегда согреет».