Мы с тобою не птицы: зимой не летим на юг,
Есть причины остаться в голодных своих краях.
Ничего, что пугают: мол, глупые, вам – каюк,
Мол, смотрите, проблем не бывает у певчих птах.
Улетают к теплу и прокорму за солнцем вслед,
Возвращаются вслед за светилом весной назад.
Мы киваем согласно, зарывшись в колючий плед,
Не считаем утраты, но прячем свои глаза.
Ну и что из того, что стихами не будешь сыт,
Есть надежда дойти вместе с ними к исходу зим.
Старый боженька тихо смеется себе в усы,
Мы становимся в очередь – выбор теперь за ним.
Ничего, что у бога за пазухой места нет,
Нам, наверное, хватит приюта в его тени.
Есть все шансы в бессмертие свой получить билет —
Он протянет их ворохом, тихо шепнув: «Тяни…»