Вот нахал! Какой дешёвый подкат!
– Но я могу перелить! – Порывистым движением он попытался забрать чашку.
– Не надо. – Я милостиво позволила ему продолжить игру и смущенно опустила глаза. – Благодарю вас. Он, довольный, как слон, кивнул и ушёл за стойку.
Чёрт, что такое??? Ты ведь понимаешь, что это просто дешёвый трюк, рассчитанный на малолетних влюблённых девчонок. Ты ведь не такая! Ты что, повелась?
Нет, конечно. Но, блин, это приятно! Я оценила. Муж не может за пять лет брака запомнить, что я люблю лилии, а не розы. А этот мальчишка за пару заказов запомнил, какой кофе и в каком объёме я люблю пить. Интересно, сколько ему? Лет 27–28… Симпатичный. Может, он и правда рок-музыкант? Надо будет зайти сюда после работы. Ох, хватит, хватит… Пей кофе и дуй на работу, Джульетта! Ты замужем, не забыла?
* * *
Через пару дней Алекс (так звали бариста, который принес мой кофе) уже почти стал моим другом. Мне нравилась наша игра. Я приходила сюда каждый день, и уже через пять минут после моего появления горячий капучино с корицей на кокосовом молоке появлялся на барной стойке. С сердечком, цветком или красивой буковкой N (Настасья), нарисованными на пенке. Без очереди и заказа. Нет, я всегда за него платила. Это мои правила этой игры. Нельзя выходить за рамки.
Но тот факт, что можно беззаботно смеяться, болтать абсолютную чушь и при этом наслаждаться вниманием молодого повесы, грел мою уставшую в «правильном» браке душу.
Я игралась, как кошка с мышкой, чувствуя себя в абсолютной безопасности! Я старше его. Я замужем. Я задаю тон игры. Я не влюбляюсь. Точка.
– Алекс, а может, ты еще и рок-музыкант? – Я лениво потягиваю свой капучино и мечтательно щурюсь, примеряя на него этот образ. Вокруг шумит городская жизнь. За окном в пробке сигналят машины, у барной стойки толпится очередь в ожидании глотка живительного напитка, а я сижу здесь, в тепло и уюте. Мне хорошо.
– Вульгарно, тебе не кажется? Скакать по сцене, обтянутым кожей, и разбивать гитару об голову, – не отрывая взгляда от процесса приготовления кофе, отвечает мне Алекс. Я разочарованно (а если честно, то с облегчением!) выдыхаю.
– Но я музыкант… Может быть, – он говорит медленно и переводит взгляд прямо в мои глаза, так что по моим бёдрам начинают бегать предательские мурашки, – однажды я сыграю и для тебя. Пока ты ещё не готова. Но однажды… Тебе понравится! Я уже почти в этом уверен.