КАПЛЯ В КАПЛЕ. Стихи - страница 13

Шрифт
Интервал
что десять лет считается последним,
и радовались этому лишь дети,
дожив до десяти – и веря, что
последнее продлится долго-долго,
внутри себя рождая новый цикл.
И, если солнце выпало в дороге,
дождю держаться вдвое!.. А пловцы
за десять лет освоили пучину —
и даже не умеют жить в ином —
но думают о солнце как святыне,
не ведая, что выжили дождем.

Позёры

Расшатанные окна ныли,
Как будто ветер злился год —
То затихающим уныньем,
То разрывая чёрный рот.
Вот целый мир уже расшатан
На тонком пальчике души,
А ветер плакал виновато,
Но продолжал меня душить.
Но разве это было важно,
Когда под натиском его
Свершалась миссия отважных,
Кто ждал так долго выход свой.
Наверно, для героев мало
Моих страданий – оплатить
Свои места на пьедесталах
Среди простых надгробных плит…

Профессиональные убийства

Не лезли б люди напрасно,
куда им влазить смертельно, —
и не случилось бы горя
от недознаний слепых,
что аррогантною властью
рабам скормились за правду, —
и расплевались мозгами
стадоходящие лбы…

Не прощенное, черное, скверное

Не прощенное, черное, скверное.
Тени стали без рук и без ног.
Солнце плоское – желтое блюдечко.
А затем – колотушкой в висок.
И простилось – да лишь на минуточку.
Только тут бы – и век не помог.
…
Раньше было иное солнышко.
Приходила иная ночь.
И душа той растратой не мучилась.
И не ведала, что превозмочь
Проще горе какое при случае,
Чем СЕБЕ отпустить и помочь.
2017

Вырождение

Под завершение детали возбуждают

иначе, если их дано понять,

когда закончится история большая,

под краской исполняясь в суррогат.

Твои глаза искали в той картине
следы моей рассерженной любви,
но… даже сердится она отныне
искусственно —
в границах головы.
Лишь сердце истинно!
Но нежной безделушкой
оно устало будоражить пульс.
И мир растраченный крадет себя и душит,
стекая в воск метаморфозных чувств.
2018

Уходят от людей…

Уходят от людей
последние секунды.
Перестают играть
друг с дружкой облака.
Они всё больше в плач,
предчувствуя, что будет
с планетой
лицедейства и греха.
А мы идем в стихи,
как будто понимаем,
что, если промолчать,
закончимся навек.
Наверное, поэт —
всегда рожденный в мае,
но только если в мае
сыплет снег.
И снова верим в то,
что мы здесь не случайно.
Что мы еще могли б
спасенье заслужить.
А если не судьба
вернуть душе начало,
то завещать планете
миражи…

Так и живем…

Радость не мерена, горе не скормлено.
Свет присягает греху.
Следующая страница