Стихи разных лет - страница 16

Шрифт
Интервал
Ко мне тянулась, но – обрыв.
Задумавшись неосторожно,
Себя заставила постичь,
Что не всегда в любви возможно
И неизбежного достичь.
1965 г.

«Что делать, если нет во мне…»

Что делать, если нет во мне
Того, чего 6ы ты хотела.
А может, есть, но в глубине.
А может, правда, улетело.
Что делать, если я могу
Вмиг вспыхнуть и погаснуть разом.
И если я от фраз бегу,
А прибегаю к новым фразам.
Что делать, если я не вру:
Волнуясь сам, тебя волную,
И презирая фальшь, игру,
Могу вести игру двойную.
Вдруг сделать странный поворот
И нерешительно, и круто.
Что если я совсем не тот,
Кого ты любишь почему-то?
1982 г.

Восьмое марта

Ты так далеко,
Что и праздник печален,
И снег почернел,
И в сердце – зима без конца…
1982 г.

«Тихо пели струны…»

Тихо пели струны,
Тихо голос цвел.
Кто-то очень юный
Грустную завел.
В тишину пустую
Звук за звуком плыл:
Девушку простую
Кто-то полюбил.
И, звеня, звучало
В голосе певца
Грустное начало
Грустного конца.
1960 г.

Бессилие

Снова снегом бледно-синим
Застилает мглу.
Снова мы до дрожи стынем,
Тянемся к теплу.
Но, хотя и сильно тянет,
Не прогнать зимы.
Ждем, когда весна настанет
И оттаем мы.
Вспоминаем ласки лета,
Бережно тая
Мысль о том, что где-то, где-то
Теплые края. —
Где нас нет.
Улюлюкает вьюга;
Сворой сеттеров мчится в ночи,
Воет бешено, злобно рычит;
Гонит, стужею стянутых туго.
И свистят ледяные бичи:
Получи. Получи. Получи,
Ожидающий жгучего юга!
Страсть тлеет,
ни на что не годная.
Не порох – мокрый мох.
Тепла-то нет, вот мысль холодная.
Тепла-то нет! – вот жаркий вздох.
1965 г.

«Не сетуйте на тризне…»

Не сетуйте на тризне,
Ведь смерть не стоит вздоха.
Она лишь форма жизни,
Изученная плохо.
1964 г.

«Мы любим резкие сужденья…»

Мы любим резкие сужденья.
Порой назойливо долбим их.
Что ж, мир достоин осужденья
За то, что много нелюбимых.
За то, что много не любивших
И в стороне от бурь стоящих.
За то, что очень много бывших
И слишком мало настоящих!
1970 г.

«Угнетенные скучным бытом…»

Угнетенные скучным бытом,
У обыденности под игом,
Брызжем юмором ядовитым
И тоскуем по резким сдвигам.
И молчим. И таим обиду
На других, обмануться способных.
И завидуем сильным с виду
И жалеем себе подобных.
Вспыхнуть? Где там! В потугах хилых
Только совесть слегка тревожим.
Что-то создали б, да не в силах.
Изменили бы, да не можем.
1970 г.

«Их кровь не красная…»

Их кровь не красная,
Не голубая даже!
А смех здоров,
Следующая страница