- Да? - расстроенно.
- Вот, хорошо, что ты красивая. А то совсем беда бы была.
- В смысле, я тупая, по-твоему?? - распахивает глаза. - У меня между прочим высшее психолого-педагогическое! И красный диплом! Квалификация тренера. И блог свой.
- И мозги...
- И мозги!
- Куриные.
- Все! Останови машину!
- Я любя, Светлячок, не психуй. Переживаю же как за свою.
- Почему я тебя так ненавижу, словно мы в браке двадцать лет прожили и со скандалом развелись? Не знаешь?
- ПМС?
Распахивает возмущённо рот и захлопывает, ничего не сказав.
Озадаченно хмурится.
Открываю бардачок, доставая плитку Тоблерона.
- Держи.
Вздохнув, молча шуршит фольгой.
- Спасибо, вкусно... - умиротворенно. - Будешь?
- Не. Это противоистеричное. Мне без надобности.
С женщинами все просто. В ПМС - сначала накорми шоколадом потом трахни, в овуляцию - сначала трахни, потом накорми шоколадом.
Торможу возле качалки.
Веду ее через "зал с железом". Молча пожимая руки завсегдатаям качалки.
- Смотри...
Открываю небольшой зал с зеркальной стеной. Включаю свет.
- Ну... Не знаю, - с сомнением. - Ремонт нужен.
Ведёт пальцами по пыльным матам в углу.
- Трубы и проводку я полностью поменял.
- Сколько?
- Сделаешь "косметику". наведешь порядок, тогда первый год бесплатно.
- Серьезно?! - восторженно как девчонка. - Бесплатно?
- Бесплатно.
- А-а-а... Если ты меня обманешь? - теребит заплетенную косу пальцами.
- После двадцати то лет брака? - ухмыляюсь ей. - Считай, родные люди. Как можно?
- Хотя, нет, не обманешь, - вздыхает. - Обманщики детям еду не возят.
Разглядывает зал, открывая и закрывая окна.
- Но учти! Спать я с тобой не собираюсь, - дёргает заевшую фрамугу.
- А что там собираться, не поход ведь, - дразню ее, подходя сзади, слегка зажимаю.
Вдыхаю запах ее волос, чувствую как у меня встаёт на этот запах.
Мля...
Вот прямо здесь. У стеночки... Слушать ее горячее быстрое дыхание... Вырубать ее тормоза...
Застывает. Разворачивается. Растерянно хлопает ресницами, нахмуривая строго брови...
Улыбаясь, демонстративно открываю фрамугу.
- Да или нет?
- Что?..
- Зал...
- Да...
Губы - сочные вишни... И помады никакой нет. Просто налитые такие... Наверное, очень чувствительные.
Зависнув, смотрим друг другу в глаза.
- Ты когда минет делаешь, кончаешь? - хрипло спрашиваю я.
- А?! - вспыхивает ее лицо.
Закрывает уши ладонями.