Быть поэтом - страница 3

Шрифт
Интервал
На закате в рубинах горят облака.
Вдруг – сандалик, нога… Жук, что будет с тобою –
Неизвестно. Вот в кадре мелькает рука…
Мой сынок. И забыты пейзажи, букашки.
Здесь сюжетов – герой! Он такой молодец…
Пятилетний кузнечик в короткой рубашке.
Мы хохочем. И съёмкам приходит конец.

«Когда зимой на суп замочишь…»

Волнушек розовый подол…
Ольга Фокина
Когда зимой на суп замочишь
Сушёных горсточку грибов,
Вдохнёшь их запах, нету мочи
Как тянет в лес, он без углов…
Покоем, волей надышаться,
Послушать птиц, увидеть вновь,
Как будет солнышко держаться
За паутинки пауков…
А прошлым летом придорожной,
Кирпичной шляпке посвятив,
Канкан сплясала невозможный,
Дедка при этом рассмешив.
Свой танец объяснить пыталась,
Мол, тут красивейший грибок,
Он мимо шёл, а мы встречали
Родителей… Всё так, сынок?!

«Я от ласки таю белой шоколадкой…»

Моему мужу Владимиру Гребенщикову

Я от ласки таю белой шоколадкой.
Отвезёшь на море –
Стану тёмной,
Сладкой,
С вафельною крошкой,
С ягодной начинкой,
С маленьким орешком точно в серединке,
Пористо-воздушной,
С миндалём,
С изюмом.
Я не буду горькой,
Буду очень умной.
В тоненькой обёртке я не буду пресной.
Для тебя всегда я буду интересной…

«Не ревнуй меня к Поэту…»

Не ревнуй меня к Поэту,
Он далёко-далеко.
Лишь с тобою на рассвете
Просыпаться мне легко.
Впереди дорога к морю.
Или новый поворот –
На рыбалку. Я не спорю,
Вдруг сегодня повезёт?
Даже если нет поклёвки,
Насладимся красотой.
Бытовая зарисовка.
Но с любовью и с тобой!

«И старые клячи рожают в любви своих жеребят…»

Моему сыну Ивану

И старые клячи рожают в любви своих жеребят,
Корчась от боли, страдают и после… стоя едят.
А ночью, упав от бессилья в яркий от звёзд
                                        листопад,
Тая от нежности к льнущему сыну, долго не спят.

«Задираю голову…»

Задираю голову,
А не нос,
Чтобы видеть звёздочки,
Да вразброс…
Чтобы видеть солнышко
Да полёты птиц,
Чтоб душа тянулась с трепетом
Вверх, не вниз…
Чтобы пелось радостно и жилось
Непременно рядышком, а не врозь…

Такая жизнь

Восемь часов на сон.
Восемь часов – работа.
Восемь часов на жизнь,
Кому на что охота.
На книги, на любовь,
На песни, на вязанье,
На вермута глоток,
На праздные шатанья…
Поймать снежинку ртом.
Увидеть небо в луже:
Под тоненьким серпом
Разбросан ворох кружев.
И вот ещё чуток.
До сна осталась малость –
Потискать кошкин бок,
Сказать «спокночи» маме,
Следующая страница