И в веке том, и в самом дальнем…
Вплоть до сегодняшних деньков
В граните ли, в стихе, в преданье
Удалом все тот же образ мужиков.
Вот он с сохой. Вот он с дубиной.
Вот с братиной (закручен ус!),
Поет задорно про рябину,
Которой тяжек жизни груз.
Поет он о России складно,
Слова все правильно сложил,
И тут же музыку наладил —
Братве похмельной удружил!
Простые, сельские, остатние,
Кто с раной боевой, а кто
В штанах здесь восседает ватных
Телесной скудости назло.
Все разные. И одинаковые.
Таких земля уж не родит.
Лишь сорная трава, нет злаковых,
Столб пыльный во поле юлит.
Последние. Руси последыши,
Наотмашь прокляты судьбой.
Гульнут. И разойдутся бережком
Поврозь всамделишной рекой.
Тот под стожком навеки сникнет,
Поплакать тот забьется в бор.
Кто помоложе, в повилике
Затеет сам с собою спор.
Никто о них не озаботится,
Не кинется впотьмах искать.
А спозаранку будет солнце
Теплом на равных одарять.