Необжитые пространства. Том 2. Позаранник - страница 7

Шрифт
Интервал
Но манит тайное свиданье
И что болело – не болит.
Уже пространство все в алмазах
И звуки трепетно-ясней
И не для слуха, не для глаза…
А Глас с высот: «Иди скорей!»
2
Жизнь кончается не в срок.
Да, еще б пожил на свете.
Заметает пылью ветер
След мой и родной порог.
И о том, что здесь я жил,
Трогал звучную щеколду,
Пел порой, порой тужил,
Кто-то тыкал пальцем в морду.
Все сотрется в краткий срок
Или в долгий —
                    то не важно.
Был ведь низенький порог
И одной судьбы поклажа.

«Прозрачность жизни и земли…»

Прозрачность жизни и земли
Куда-то в сторону уходит,
Где каменно сомкнулись годы
Мои…
    а может, не мои.
Неведомая страсть грядет,
И мир захватит чужеродно,
И лишь сочувственно природа
Мой след нечеткий уберет.
Накроет тенью горевой,
Слезинку с листика обронит,
Ничем уж больше не затронет
Под новой вспыхнувшей звездой.

«Осел туман и не уходит…»

Осел туман и не уходит,
Как будто страждущий палач,
На мысли мрачные наводит
Орущий невидимый грач,
То над моею головою,
То за спиной,
                то впереди
С таинственной своей бедою —
Позыв коварный в ней:
                                  иди!
И я иду, не ощущая
Земли,
     плывущей подо мной,
Не находя родного края —
В разладе он с моей судьбой.
А я со временем в разладе.
Оцепененье леденит.
И жизни скудную отраду
Отрава рока полонит.
Мне не обидно и не больно,
Хоть птице черной не с родни.
Толкаюсь одиноко в поле
В закатные
             глухие дни.

«Что ты, что ты…»

Что ты, что ты,
                   лист сухой,
От меня бежишь?
Я тебе ведь не чужой,
Я ведь тоже не живой…
Почему молчишь?
Что-нибудь прошелести
Хрупким языком,
Как жилося на Руси
С летним ветерком.
Я потом скажу, родной,
Что гроза и гром…
В яму с мутною водой
Вместе упадем.

«Меня супруга балует…»

Меня супруга балует —
«По-э-э-т! – она орет
И сучковатой палкой
По темени вдруг бьет
Прилежно, без одышки. —
Дурь изгоню с мозгов!
А книжки – на поджижки,
Для отсыревших дров!».
И потому что «баловень»,
За этот вот стишок
«Мине» насунет баба
На голову горшок!

«Нету в том ничьей вины…»

Нету в том ничьей вины,
Что кому-то неугоден.
Набираюсь тишины
И созвучий первородных.
Окропленная росой,
На обочину не сбилась
Жизнь моя, хоть под пятой
У судьбы подранком билась.
И полынь, и суховей,
И неласковая замять —
Все, как хлеб,
                душе моей,
Хлеб,
  в котором терпка замесь.
Я им дорожу, слова
Следующая страница