Из желудочка в предсердье.
13.09.16
О себе
В ночном стекле я вижу отраженье:
Мужик. Ну, ничего себе мужик.
Очкастый, с бородой. А выраженье?
То самое, к которому привык.
Отвечу, если кто-то спросит прямо,
Серьёзно на любой дурной вопрос.
Окно – вполне достаточная рама,
Чтоб свой портрет воспринимать всерьёз.
Я здесь живу. Такой уж я. И что' же
По-вашему не так в моём лице
Иль, говоря на разговорном, роже,
Стоящей задом к свету на крыльце?
Вот, весь я тут. Грехи таю не слишком,
Но хвастать ими мне мешает стыд.
Сижу в тиши и балуюсь умишком -
Такой уж я, простите, индивид.
Ленюсь? На самотёк пускаю много?
Да, правда. Но стараюсь, как могу,
Чтоб то, что называется дорога
Моя, не стало ведомо врагу.
Все тайны разбазарю; но, однако,
Внутри меня – зарыт ещё секрет.
И я от зашифрованного знака,
Пожалуй, отведу в сторонку свет.
Вам что за дело? Впрочем, поищите,
Коль любопытство спать вам не даёт.
Когда мой прах вы протрясёте в сите,
Найдётся в нём и злато и помёт.
14.09.16
Осенний эскиз
Время дней пугает темпом,
В грудь стремясь лесным пожаром.
Грусть, однако, пахнет чем-то
Удивительным и старым.
Разум, маленький задира,
Никнет на обрыве слога.
Не избавишься от мира,
Не избавишься от Бога.
Всё идёт тебе навстречу,
А пройдёт – и не заметит.
Золотые части речи
С тополей роняет ветер.
Эти отзвуки покоя,
Эти игры световые -
Сквозь меня текут рекою
Снова, снова, как впервые.
30.09.16
***
Жить бесконечно интересно,
Всё интересней с каждым днём -
То лезешь на' стену отвесно,
То проползаешь под огнём.
То от тревоги – холод летом,
То от погони – жар зимой;
То угрожаешь пистолетом,
То получаешь в пах прямой.
От приключений – просто жутко,
Они весь год идут как град.
Покоя выпадет минутка -
Пишу – спешу, удаче рад.
По счастью, я снабжён уменьем,
Слова на лист лия как воск,
От переполненности бденьем
Освобождать свой бедный мозг.
Пока ж мои твердеют строки,
Приобретая блеск цитат,
Уже я вновь несусь в потоке,
Минуя тысячу преград.
Ныряю рыбкой в мрак осенний,
Блуждая в бездне, вижу сны
И нахожу себе спасенье
На лоне солнечной весны.
30.10.16
Апология спящего поэта
Холодно, и спать охота.
Плохо клеится работа.
Но, возможно, мне приснится
Неплохое что-нибудь -
Не могила, не больница,
А весна и светлый путь?
Верьте, люди, сон не сладок -
С боку на бок, с боку на бок
Каждый день, и так почти что
По двенадцати часов -
А всего-то и узришь-то