Я Божьей милостью поэт.
28.04.17
Грязь
"…уподобляетесь окрашенным гробам…"
Мф.23:27
Что' будет оттого, что стану в грязь?
Войду ли я с обычным миром в связь?
На будущее обрету ль урок?
Пойдёт ли мне ученье это в прок?
Сидят людищи жирные в гробах
И думают, что пухнут на горбах.
Но не гробам себя даря'т цветы,
Лишь корни – пьют из хлябей суеты.
29.04.17
На ветру
Вскипает на ветру зелёном
Черёмух белое бельё.
Сбегая во'лнами по склонам,
С землёй целуется быльё.
Заси'нело полнеба с юга.
Гроза, густея, копит злость -
Застанет посредине луга,
И стану мокреньким насквозь.
Пятно берёз на тёмном фоне -
Как разрешительный сигнал.
Сверну назад – и дождь нагонит.
Вперёд, куда и так шагал.
Вперёд. И вот, не так уж мрачно -
В клочки изодран туч испод.
Неужто в этот раз удачно
Моё лихачество пройдёт?
А ветер – в лоб, и на дороге -
Все кверху лапками жуки.
Куда меня шальные ноги
Влекут рассудку вопреки?
Без солнца – птицы приуныли,
Трав потускнел весёлый цвет
И ветер умалился в силе…
Но зрят глаза мои просвет.
30.04.17
***
Какой пускают длинный луч
Грузовики, катясь по трассе!
А я – не то чтобы могуч,
Но всё же – не теряюсь в массе.
Ответьте: Кто меня сильней
Лелеет жемчуг, на который
Петух свои уставит взоры,
Клюя навоз сейчасных дней?
02.05.17
Плач по Москве
Что останется, о Боже,
От тебя, моя столица?
"Вот вам прокрустово ложе! -
Бес глумливый веселится. -
Вот вам норки по размеру,
Суеты надменной чада!
Растерявшим честь и веру -
Вместо сада пустошь ада!
Вот вам гнёзда из бетона,
Колумбарий вместо кущи!
Ни к чему природы лоно
Плодной силы не имущим.
Ни к чему вам даль и небо.
Душный угол – участь ваша,
Доза водки, пайка хлеба
И пластмассовая каша!
Вот вам счастьице земное!
Вот вам в руки флаг прогресса!" -
За Кремлёвскою Стеною
Радостно гогочут бесы.
03.05.17
Памяти Маяковского
Появилась "старческая нежность".
Возраст. Что' тут скажешь поперёк?
Но ведь есть ещё – и безмятежность,
И свобода в выборе дорог.
Старческого опыта хватает -
Не вступать с глупцом в унылый спор,
Но во сне – гнетёт мечта святая
Старческое сердце до сих пор.
Старость. Позабыть бы это слово
И упиться до' смерти весной…
Но тупая боль, как пса цепного,
Старческий рассудок будит мой.
03.05.17
Соловьи 2
Под вечер холодно у Дона,
Но соловьёв прилежен свист.
Здесь хор – совсем не тот, что дома,
И в нём – отнюдь не я солист.
Подобный стиль мне тоже дорог,