Эх, расслабила меня жизнь в Небытии. Позабыл я,
что в Игре, как в большой семье, ворон не ловят…
Свист аркана я услышал или осознал уже в тот
момент, когда моя тушка с прижатыми волосяной верёвкой к бокам
руками валилась в степную пыль. Небо с землёй несколько раз
поменялись местами, какая-то кочка чувствительно саданула по
затылку, в рот набилась земля. Неимоверным усилием я остановил
рефлекторную попытку активировать заклинания. Лишь скосил глаза на
показатели здоровья. Минус 15%. Терпимо. Сплюнул, оскалившись. Над
головой погонял коня орк, судя по специфическому запаху фанки.
Теперь добычей и трофеем был я. И, судя по солнцу, двигались мы в
сторону Тархангира. То есть, куда мне и нужно. Иногда из печальных
обстоятельств можно извлечь небольшую выгоду. Волочимый на аркане,
я терял по одному проценту здоровья в минуту и через некоторое
время стал тихонечко себя подлечивать. Если бы не периодические
смены вектора движения и унизительное положение, то моё путешествие
можно было бы назвать даже комфортным. Я прикрыл глаза и
сосредоточился на сердцебиении. Через полчаса моего экзотического
тура по Дикой Степи к топоту коня моего орка присоединился звук
копыт ещё нескольких лошадей. Послышались гортанные крики, и мы
остановились. Я замер, сыграв потерю сознания. Что было совсем не
трудно. Посмотрел для проверки на свой интерфейс. Ещё в самом
начале, с помощью редактора, дополнительно установленного Янитором,
я изменил уровень. Теперь надо мной светилась вполне скромная
надпись:
#Пилигрим. Человек. Уровень 66#
Чувствительный тычок по рёбрам, призванный привести
меня в чувство, пошатнул моё благодушное настроение. Я медленно
поднялся, кряхтя и держась за поясницу. Дааа. Вид у меня, должно
быть, знатный. Ряса после купания в ручье и получасового валяния в
степи окончательно превратилась в рубище. Ото всюду, из волос,
бороды, колен сыпались мелкие комки земли. Песок был везде: в ушах,
в носу, скрипел на зубах. Страшно зачесался пах. Я потряс ногами
попеременно, убирая мелкие камни, мешающие стоять.
– Что ты потерял здесь в нашей степи, орденский жрец? –
хриплый голос сидящего передо мной на лошади орка не предвещал
ничего хорошего для моей судьбы. Над всадником, щурясь от бившего в
глаза солнца, я прочёл:
#Сардарх. Орк. Сотник. Уровень 173#