Знаю, что прощаюсь не навек,
Только расставанью я не рад.
Ты ушла – и белый свет померк,
А на свет декабрь не богат.
Он бесснежен, и темнеет в пять,
Он к тому ж дождлив, как никогда.
Так и есть – накрыло всё опять,
Не погода, право, а беда!
Фонари неяркие зажглись,
Только не рассеять им дождя.
Уходя, хотя бы оглянись!
Ты не оглянулась, уходя.
Сплетен ты боишься, иль молвы,
Или, может быть, себя саму?
Что ж не повернула головы,
Торопливо уходя во тьму?
«Нас молва не в силах разлучить,
Слышишь!» – я шепчу тебе, любя.
Но тебя в толпе не различить
И не докричаться до тебя.
Даже к ночи воздух не остыл…
Не трясёт декабрь своей сумы.
Ты довольно плакал и грустил,