Пространство вдохновения - страница 2

Шрифт
Интервал


Ведь состояние русской души – Доброта!

Счастье

Утро вновь твои откроет глазки,
Белый лист, лежат карандаши,
Пусть начнётся день, как в сказке,
Что в нем будет? Нарисуй и Расскажи!
Радость снова наполняет сердце,
Звонкий смех, сиянье милых глаз,
Счастье есть, пожалуйста, поверьте,
К каждому придёт оно из нас.
Счастье… А оно какое?
Жить без счастья – так печально…
Мысль не даёт покоя:
Счастье, это если все идеально?
Взрослым став, глотнув слегка свободы,
Белый лист возьмёшь опять,
День за днём проходит, только через годы
Вдруг сумеешь ты понять:
Счастье чуть заметными шагами
Входит тихо-тихо на рассвете,
Счастье, это если рядом Мама,
И когда здоровы её дети…
Счастье видеть своих близких,
Музыка в душе твоей звучит,
Если радость в сердце – искренняя
И когда ничего не болит…
Счастье – это порыв минутный,
Метко попавший в нужную цель,
Счастье простое – не абсолютное,
Входит и дарит себя, жаль, не всем.
Счастье, когда, находясь в одиночестве,
Думать и вспомнить тебе есть о ком,
И вместо точки поставить многоточие…
Там, где любили и были вдвоём.
Счастье, проснувшись тебе на рассвете,
Есть кому рассказать свой сон,
Если достойными выросли дети,
Счастье, когда есть собственный дом.
Дом, где тепло, где уют – это счастье,
Дом, где встречают тебя с теплотой,
Дом, куда хочется возвращаться,
И когда на душе покой.
Звонкие песни, птицы летящие…
Солнце нам улыбается будто,
Счастье, если нет вокруг несчастий…
И если у тебя есть твоё утро…
Счастье почувствуй, его очень много,
Белый листок есть в каждой судьбе,
Жизнь рисуй, дома ли, в дороге:
А я пожелаю Счастья Тебе!!!

Художник, что рисует души

Взяв холст и кисти, он писал портрет,
У жизни получив награду за лишения,
Мальчишка рос, не видя белый свет,
Претерпевая голод, холод, унижения.
Совсем слепой, он рисовал, как мог,
Кусочек хлеба получая на питание,
Никто не знал, но верил он, что Бог,
Водил его рукой во время рисования.
Платить порой ему отказывался люд,
Кому охота получить насмешку?
Там, на холсте: осел, свинья, верблюд,
Порою волк с гримассою потешной.
Никто сперва понять, увы, не мог,
Слепой художник видел оком тайным,
Он видел душу и любой порок
На холст переносил необычайно.
Свой получив портрет, повергнут был я в шок,
Я был сражён: там – бык стоял с рогами,
«Тебя сотру, – подумал, – в порошок»,
Но что-то вдруг моими же словами
Ударило меня, да сильно так, внутри,