Мы тратим жизнь свою впустую,
Мечтая всё о лучшем дне,
Не замечая зачастую,
Что мы сегодня на коне.
Мы всё в мифическое завтра
Спешим побольше отложить
И чертим дальний путь на карте,
И забываем мы сегодня жить.
В себе мы Счастье закрываем,
Оно стучится изнутри:
«Не рвись к чужому караваю!
Я здесь! Я рядом! Посмотри!
Ну! Оглянись вокруг смелее!
Не в прошлом и не в будущем, а здесь
Ты воплощай свои идеи!
С тобой остаться мне – за честь!»
А мы, в испуге голос слыша,
Не понимаем, что за чушь?
Бежим и учащенно дышим,
Ещё чуть-чуть… Услышим туш!
Спешим! Вот-вот близка награда…
И счастье будет нам тогда.
Оно ж внутри кричит: «Не надо!..
Не трать впустую ты года!»
Мы всё равно ему не верим,
И золотой мы ищем ключ,
Нам к счастью что откроет двери,
Страдая: «Вот я невезуч…
Когда ж найду я это счастье?
Не вижу я его нигде…
Когда оно должно начаться?
Везенье где в моей судьбе?»
Кричим мы, сотрясая воздух,
И призываем в дом беду.
К нам неминуемо на просьбу
Она уж мчит на всём ходу.
И, плача, Счастье угасает,
В душе оставив темноту…
А нам бы синих птиц, да стаю!
И среди них поймать бы ту,
Что предназначена судьбою.
Вот было б счастье-то тогда…
А Счастье стало уж золою,
И к нам в окно стучит Беда.
Как Феникс, Счастье встрепенётся,
Когда услышит этот стук.
И тёплый свет опять польётся
В душе, что некогда потух.
И крикнет Счастье, вторя эхом:
«Тебя не ждёт здесь пустота!
Поди ты прочь, Беда! Успехов
Не пожелаю! Гостья ты не та!»
Беда, шипя змеёю, растворится,