Кометой пышных похорон ушла эпоха,
С ней шлейфом нью-Декамерон переполоха.
И словно пачки макарон, открылись храмы,
В них правит алчности закон и пентаграммы.
И дух его не побороть – век перемены.
Который гений слышит: «Подь во тьму со сцены!»
Быть может, хватит дурь пороть и рушить стены;
Ты для кого, скажи, Господь, метёшь арену?
Не одолеть душой урон, в нём нет изыска,
И обезлюдел зла перрон, расплата близко —
Перекрывает смехом стон слог скомороха:
Эпоха сыра для ворон и прухи лоха.
Даже ради тебя не сложить серенаду
***
Даже ради тебя не сложить серенаду,
Что обрушит на душу лавину любви,
Я хочу тебя дико, но перлам: «Не надо!»
Говорю. Ты снежинки сомнений лови.
Даже ради себя не сложить мне балладу,
Что поднимет волшебным обманом со дна
Всех, подсевших дышать на дурманящий ладан.
Я молчу, оставаясь, как прежде, одна.
Но, не веря словам, отреченьям и вздохам,
Ты прорвал оборону лишь магией фраз.
Ради всех заявляю: «Банально и плохо!
Ровно попою сел, Артис, ты на Парнас!»