белый, белый потолок…
он не низок, не высок
ни-ка-кой
…уже утро… значит я все-таки спала…
сколько, интересно – час? меньше?
утро холодное и одинокое
начинаем жить сначала… попадая в сутолоку привычных действий и обязанностей, вокруг броуновское движение, и мы, не сопротивляясь, впадаем в массу чужих жизней, включаем себя появлением то в одной человеческой памяти, то в другой, отражаем мимолетные взгляды, проносимся сквозь день, наследив, где только сможем, и через нас проскакивают совершенно ненужные и не вызывающие эмоций…
…а вот и ты… здравствуй, твое величество, Ночество!
стихает все, подчиняясь, и тихая, тихая ночь мохнатыми щупальцами хватает меня за сердце… больно
я пригубила одиночество
пригубила…
это оно меня при губило
пью его жадными испуганными глотками
и не могу остановиться
…с наступлением весны пришла тоска…
…осенью была хандра, зимой – уныние, а вот теперь, щурясь на ослепительно-радостное апрелевое солнце, думаю я о том, что вслед за жарким дыханием лета, вздохнет август и нахмурится осень, засыпая, усыпляя…
…смотрю на отражение свое, в усталые глаза… сколько лет мне? столько и зим, и весен…
…раньше ждала я весны, как любви, теперь жду по привычке, но время разрушило беспечность мою, теперь жду только весну…
время – враг человечества
не мы тратим его – это оно пожирает нас, портит, просачиваясь сквозь, и в конце концов убивает…
время, тебе отпущенное – сосчитанное, отмеренное, скрупулезно выверенное и взвешенное кем-то – не течет оно, пропускает оно через себя, меняет, уродует, то пружиной сжимаясь и замирая, то несясь с ускорением под мелькание мимолетного и упущенного, и понимаешь ты, какое прекрасное было время, только потеряв…
время дарует тебе детство – длинное-длинное, тянущееся с мыслями «ну когда же, когда?»…
попадаешь под обаяние юности щедрой и время кажется тебе бесконечностью, а будущее обещает наполненность событиями, конечно, счастливыми…
приходит будущее, на миг становясь настоящим, и тотчас в прошлое мчится, оставив горечь о несбывшемся и потере детских мечт… а потом уже время летит – стремительно, не давая опомниться…
в полете этом мы лишь пассажиры, купившие билет – маршрут известен, пункт назначения тоже, и начинается суетливая борьба со временем – беспомощное, обреченное, осознанное неприятие правды – и невозможность задержаться хоть на чуть, и бесполезно восклицать в неведомое: «остановись, мгновенье, ты прекрасно!..»