10.11.17
Скатывание
Вся натура жёлто-бура,
Лес промозглый глух и мглист.
Мира круглая фигура
Катится под куст, как лист.
Катится, летит сквозь время
И материю, и пр.
Словно в язвах, мира темя -
Всё в воронках чёрных дыр.
Я сажусь в свой гроб удобный
И на нём качусь с горы.
Всё, что мы принять способны -
Это Божие дары.
14.11.17
***
Вдруг потеплело, и весной запахло.
Осенней, странной, сумрачной весной.
Тих и прозрачен бунт натуры чахлой,
Готовящейся лечь под белый слой.
Бурьяны седы, дерева безлисты.
Едва-едва отыщешь птичий свист,
На юге гастролируют артисты.
Но воздух – влажен, радостен и чист.
Немного света и немного речи
Сквозь облако, сквозь серо-сизый флёр;
И вот уже садится плавный вечер,
Как на подушку, на земной простор.
Тепло и тихо. Дрожи нет, и спешки
В укрытье нет. Мы можем подождать,
Как на доске расставленные пешки
Зимы, когда в нас вновь начнут играть.
14.11.17
Солнечный день
На горе светло и голо.
Дальний лай, синичий писк.
В грудь распахнутого дола
Стрелы сыплет солнца диск.
Зеленеет озимь вкусно,
Медью блещет бок сосны;
И душе не так уж грустно,
Что полгода – до весны.
Свойство веры – безмятежность,
В ней – боязни никакой.
Безмятежность – та же нежность,
Радость праздновать покой.
17.11.17
О дубах и поэтах
Посвящается Дмитрию Быкову
К шершавому стволу припав щекой,
Я ощущаю благостный покой.
Ни имени, ни планов, ни судьбы -
Я здесь, сейчас – как Божии дубы.
А впрочем, есть один великий план -
Присесть за стол и написать роман;
А там – присев и написав другой -
На грудь удаче наступить ногой.
Ну что', удача? Ты ко мне была
Изрядно холодна и не дала
Того, что я хотел. Теперь, как тлю,
Тебя я в наказанье раздавлю.
Вот мысли горемычного творца
С корой дубовой в области лица;
Вот так он медитирует и мнит,
Что он и вправду доблестный пиит
И поразить пришёл сей грешный свет.
Что' скажем мы ему?.. Смирись, поэт.
17.11.17
Против скуки
Всё так устроено красиво:
Зимой мороз, а летом зной.
И никакого перерыва
У этой ярмарки земной.
Меняют облики растенья,
Идут дожди, сверкает снег.
Всегда в приятном возбужденье
Не быть не может человек.
И если кто-нибудь скучает,
А не танцует и поёт,
То значит, он не замечает
Того, что Бог ему даёт.
24.11.17
Быть
На небе перистость такая,
Как будто там растёт ковыль.
Запоминаю облака я,
Дивясь, сколь живописна быль.
Январь бесснежен. И заката
Желток ложится в чёрный край.