Прошло еще пару лет, и она уже пела своим звонким голосом.
У нее был хороший голос, и, когда я уставал после школы и домашней работы, она мне пела:
***
В горном ауле, там, где в июле снега,
По небу ходят рядом с тобой облака,
Что же ты медлишь?
Что ты меня не зовешь?
Как же на свете ты без меня проживешь…
А еще она была очень любопытной и любознательной.
Однажды она подошла ко мне:
‒ Брат, дядя Николай рассказал одну историю.
‒ Какую?
‒ Что мы все и наши предки произошли от троянцев.
‒ От кого? Дядя Николай большой выдумщик, он и мне рассказывал этот миф.
‒ Что?
‒ Миф.
‒ А что такое миф?
‒ Это сказка, сестра. Очень давно в Греции жил поэт по имени Гомер.
Он написал историю в стихах. О том, как греки напали и сожгли Трою. Была война, которая шла десять лет. Но небольшой группе троянцев удалось выжить. Они долго странствовали, пока не осели в горах.
‒ А Греция ‒ это далеко? ‒ спросила Зара.
‒ Да, очень далеко, ‒ ответил я.
Но в те дни мы еще были счастливы и не представляли, как скоро все изменится. Все перемены словно запустил один день.
Утром отец отвез меня в город. Я тогда заканчивал школу, и отец мечтал, чтоб я стал помощником Имама. Но для начала надо было поступить в Медресе. Шпиль Минарета как будто стремился в небо. Помню, как отец впервые привел меня в мечеть. Он сказал, что это дом Бога. Я чувствовал трепет, смешанный с тревогой. Отец подарил мне маленькую книгу.
Он сказал, что это священная книга Коран ‒ книга о Боге ‒ и что мне надо учить арабский, чтобы я мог ее читать.
Но я был плохим учеником, и арабский давался мне плохо, в отличие от родного и русского языка.
Моя мама работа учителем русского, до того как появился Мансур.
Арабский я так и не выучил.
На площади было полно народа, словно это был митинг.
Люди кричали и толкали друг друга, размахивали флагами.
Ветер разносил листовки о свободе и независимости.
Отец быстро увел меня подальше и сказал, что Всевышний этого не желает.
Тогда я не понял, до чего же я был глуп.
Я любил читать, и бывало, что по вечерам читал все подряд.
Так вот, один русский поэт написал: «Мы отравлены свободой!» ‒ как он был прав.
Вечером того же дня Мансур поругался с отцом и ушел из дома.
После отец никогда не говорил о нем и запретил мне и матери упоминать его имя. Хотя я знаю, мама плакала, когда оставалась одна, но никому этого не показывала. Отец был огорчен, но держал лицо. Больше всех тосковала маленькая Зара, но и она вскоре поняла, что эта тема в нашем доме закрыта.