— Отличная идея, скажешь потом, сколько с меня, — отворачиваюсь к окну и спрашиваю неожиданно для себя: — Слушай, а ты не знаешь некую Алену Максимову? Ей около тридцати трех лет.
— Максимова, — проговаривает задумчиво. — Алена Максимова… нет, такую не знаю. Знаю только Алену Шульц.
— Шульц? — сердце сбивается с ритма. — Твоя подруга детства?
Никто не знает про нашу связь. Ту, которая длилась несколько часов.
— Ага. Она. Ленка.
— При чем тут Алена, я не понял, — хмурюсь.
— Она по паспорту Алена, но никто ее так не называл.
Я не знал об этом…
— Подожди, а где она сейчас? Последнее, что я слышал, она много лет назад перебралась во Францию.
Через несколько месяцев после собственной свадьбы я не мог сдержаться и все-таки начал узнавать про Лену через Игоря. Тот мне поведал историю о том, что она уехала во Францию, якобы на учебу. Помню, он еще недоумевал, почему она так скомкано попрощалась.
— Я недавно говорил с ее отцом, — произносит Игорь задумчиво. — Он сказал, что Лена счастливо живет во Франции с новым мужем и возвращаться не собирается.
Смотрю на брата, недоумевая.
— Она с тех пор не связывалась с тобой? — спрашиваю его.
У них с братом была тесная связь.
— Думаю, у нее ревнивый муж, который против ее контактов с другими мужиками, — пожимает плечами.
Домой еду морально размазанный. Вспомнить лица Лены тоже не могу. Это было так давно… В прошлой жизни.
Дома тоже не нахожу себе места. Достаю старый ноутбук.
Снова рыскаю по папкам. Навряд ли у меня есть фото Лены, она больше с Игорем тусила.
Но я все-таки нахожу…
Старое фото нашей и ее семьи. Тут ей, наверное, около шестнадцати.
Знакомый взгляд, губы, скулы. Волосы другие. Фигура тоже. Да и сам взгляд иной. В юности беспечный, романтичный и легкий. В реальной жизни тяжелый, неверящий, осуждающий.
Со злостью захлопываю крышку ноутбука.
Так вот, значит, кто ты, Алена… Максимова.