Вечер. Я должен ехать за город, к Ирине. Туда, где всё понятно, ясно, логично. Дом, где ждёт женщина, которую я выбрал сам, сознательно, после долгих размышлений. Я выбрал её за покой, стабильность, соответствие моим принципам и жизни, которую я тщательно заново выстроил. Там нет места для ошибок и случайным порывам.
Но я не могу повернуть туда. Машина словно сама меняет направление, движется обратно к ювелирной мастерской, и я даже не пытаюсь сопротивляться этому решению, понимая всю его бессмысленность и нелогичность. Паркуюсь в тени напротив, гашу фары и жду.
«Что ты делаешь, идиот?» — спрашиваю себя в сотый раз.
Я жду. Просто хочу увидеть её снова, убедиться, что она реальна, что это была не игра воображения. Что она живёт и дышит в том же городе, ходит по тем же улицам, а не осталась только болезненным воспоминанием, которое я годами гнал из сознания.
Дверь мастерской открывается, и Ева выходит наружу, застёгивая пальто и поправляя шарф. Она не замечает меня, идёт спокойно, устало, медленно направляясь к своей машине. Я вижу, как её волосы струятся по плечам, как свет фонаря на секунду освещает её лицо — серьёзное, чуть задумчивое, и мне становится невыносимо тяжело дышать.
«Ты всё сделал правильно, Марк, — снова убеждаю себя. — Ты освободил её и себя. Ты женишься скоро. Ты выбрал Ирину. Ты хотел этого».
Но в груди всё сжимается, и я не могу понять, почему тогда не еду загород, и не забываюсь в её объятиях, чтобы окончательно вытравить прошлое из своей памяти?
Почему я здесь, как жалкий сталкер, слежу за женщиной, от которой сам добровольно отказался четыре года назад?
Ева садится в машину и уезжает, а я остаюсь на месте, глядя ей вслед.
5. Глава 5.
Марк.
Машина Евы исчезает за поворотом, а я ещё долго сижу в темноте, уставившись в пустое место на дороге. Руки сжимают руль до боли в пальцах. И это болезненное ощущение, физическое и понятное, позволяет мне хоть на мгновение прийти в себя.
— Чёрт, — цежу сквозь зубы, делая глубокий вдох, чтобы успокоить бешеный ритм сердца.
Что со мной происходит? Я — человек, который привык держать всё под контролем: бизнес, эмоции, людей. Но сейчас… Я не могу совладать даже с собой. Я не просто растерян, я зол на себя. За эту нелепую слабость, за глупое, детское ожидание того, что Ева заметит меня, повернётся, подойдёт. Чего я хотел? Что она кинется мне на шею после того, как я сам поставил точку четыре года назад?