Я тут же отвожу взгляд в сторону, делая вид, что сосредоточилась на Лёве, который уже тянется за добавкой.
— Мне и так хорошо.
— Хорошо — это не значит счастливо, — замечает мама, допивая кофе.
Я молчу.
Потому что не знаю, как объяснить, что мне страшно.
Страшно подпустить кого-то к себе, страшно снова довериться. Я знаю, что Матвей хороший, надёжный, заботливый. Два года дружбы, лёгких намёков, которые я упорно игнорирую, потому что каждый раз, когда появляется шанс на что-то большее, мой внутренний голос кричит: "не надо, нам и так хорошо."
— Пока, мой Львенок, заберу тебя сегодня пораньше, — целую сына в щёку в раздевалке детского сада.
— Точно плиточно? Не абманываис?
— Нет! Всё, я побежала!
Опаздывать на работу, даже если ты сама хозяйка своего дела, — моветон.
Когда я открываю дверь мастерской, меня встречает знакомый запах: древесина, металл, немного ванили от свечи на рабочем столе.
Здесь я чувствую себя собой.
Я добилась всего сама: каждый камень, каждое украшение проходит через мои руки, каждое кольцо, браслет, подвеска — это отражение моей души.
Сегодня один из тех дней, когда мне доверяют нечто особенное. Крупный заказ.
Дверь открывается, и входит молодая женщина. Стильная, уверенная, с безумно дорогой сумочкой и улыбкой человека, который привык получать лучшее.
— Добрый день, — её голос мягкий, но твёрдый. — Мне вас порекомендовали как лучшего мастера по авторским украшениям.
— Добрый день. Чем могу помочь?
— Я бы хотела заказать обручальные кольца.
Я замираю на секунду, но тут же возвращаю себе профессиональную улыбку.
— Конечно, расскажите, что бы вам хотелось.
Она подробно объясняет, достаёт примеры, показывает фотографии, говорит о деталях.
— Мой жених скоро подъедет, — сообщает она, глядя на меня поверх бокала воды. — Хотели бы обсудить всё вместе.
Я киваю, делаю пометки.
А потом слышу, как открывается дверь.
И чувствую.
Прежде, чем вижу.
Зорин.
Марк Зорин.
Он проходит внутрь, высокий, уверенный, в идеально сидящем пальто, и будто время не тронуло его.
Но меня тронуло.
Я забываю, как дышать.
Глаза встречаются, и я умираю внутри.
Серые, холодные, пронизывающие до самого нутра.
Он смотрит на меня.
Я смотрю на него.
Рука Марка легко ложится на поясницу женщины, стоящей рядом.
— Вот, познакомься, — говорит она, лучась от счастья. — Это мой жених, Марк Зорин.