В руках он держал наполненный какой-то светло-розовой полупрозрачной жидкостью шприц. Кончик иголки поблескивал на свету. Откуда-то я знала, что это яд.
Губы пересохли, язык не слушался, но я нашла в себе силы произнести одно-единственное слово:
– Почему?
По моим глазам текли слезы.
Он сел на край больничной койки, погладил мой лоб, поправил несколько прядей волос.
– Мне жаль, – ровно, без эмоций произнес он.
Он повернулся к моей руке, протер запястье проспиртованной ватой. Педантично, как всегда.
– Ты ведь любил меня? – спросила я. Как будто это могло остановить его.
– Любил? – Он повернулся ко мне. Я чувствовала, как он ухмыляется под маской.
– Любовь, Наташ, ты выдумала сама. Как и все остальное.
Иголка наконец проткнула вену. Кирилл все смотрел на меня, не отрываясь. И нажал на шприц.
Я проснулась в холодном поту. Сердце продолжало бешено стучать. Я несколько раз моргнула, прежде чем поняла, что жива и это был всего лишь сон. До жути реалистичный сон.
– Это только сон, – прошептала я вслух.
Но сказать было гораздо легче, чем поверить. Все казалось до того реальным, что я, не удержавшись, проверила руки. Никаких следов от уколов или связывания. Хотя чего я ожидала? Просто очередные игры подсознания. К тому же мой муж никогда не носил белый халат и не делал уколов. И уж точно никогда не пытался меня убить.
Я посмотрела в окно. На улице – кромешная тьма. Даже звезд не было видно, взгляду не за что зацепиться. Нужно было заставить себя не думать о сне и Кирилле, но не получалось. В памяти все вертелся наш последний разговор – самый неприятный и мерзкий и всех, что были. И самый честный.
– Давай попробуем еще раз. Ты ведь меня любишь, – умоляла я тогда. И этим совершила свою главную ошибку. Не следовало переступать через себя. Никогда никого не умоляй. Не проси – и тогда не надо будет бояться, что тебе могут отказать.
– Любовь ты выдумала сама, Наташ, – ответил он. – Мне было тебя жаль.
Кирилл не мог ударить больнее, ведь он отлично знал, как я ненавидела жалость по отношению к себе. Девочку, потерявшую родителей, все будут жалеть, называть ее бедняжкой, вздыхать при ее появлении. Вот только никто не спрашивал: а нужна ли ей эта жалость? Вернет ли она родителей? Поможет забыть звонок матери, ее слова, что отца сбила машина и его больше нет? Сможет ли стереть из памяти то, как медленно и мучительно умирала мама, пытающаяся бороться с болезнью, от которой нет лекарства?