Я подхватываю два пакета, подмигиваю женщине за кассой и выхожу следом, закуривая. Брюнетка, задрав острый подбородок шагает вперед, выстукивая по асфальту белыми кроссовками, а я нюхом чуб добычу и приспускаю за ней.
Я иду за ней, не торопясь. Пакет в руке — будто поводок. Она не смотрит назад, болтает с кем – то телефону. Но стоит ей убрать его в сумочку и повернуть голову, замечает меня. Теперь от расслабленности не останется и следа. Тело напрягается, а шаг становится быстрее.
Я бы может и не пошёл дальше, но мне в ту же сторону.
На перекрёстке она вдруг оборачивается. И в следующий миг — срывается на бег. Летит по асфальту, неуклюже, в кедах. Смешно. Трогательно. Возбуждающе.
Я хохочу. Честно, громко. Не могу сдержаться.
— Калории можно сжигать и по-другому, куколка, — ору ей вслед.
2. Глава 2.
Вот оно — живое, настоящее. Это даже не охота. Это игра. Как в детстве — догонялки, только на кону теперь не фантики, а плоть. Я прибавляю шаг, почти бегу за ней. Как же удобно, что она бежит ровно туда, куда иду и я. Может быть даже знает, где живу? А может она из тех, кто претворяясь добычей ведёт свою охоту?
Она кричит "Помогите!", но я уже знаю — бесполезно. Я ещё в детства помню, что полдень в этом районе — это как ночь. Все или на работе, или давно не суются никуда без нужды. Особенно если услышали женский крик. Тут у всех инстинкт один — "моя хата с краю".
Она добегает до подъезда, дрожащими руками тычет в кнопку домофона, потом всё-таки успевает открыть. Пытается захлопнуть дверь, но я уже здесь — ставлю ногу. Щелчок удара, и я внутри.
— Зачем бежишь? — спрашиваю весело, тяжело дыша. — Не хочешь зелень забрать?
Она не отвечает. Летит вверх по лестнице, перепрыгивая через ступени. А я за ней, сердце колотится в рёбрах, как в клетке. Всё выше, выше — на пятый. Мой этаж.
О-очень подозрительно.
Может, она знает? Может, специально привела меня сюда?
— Ты что, из тех, кто делает вид, что боится? — кричу ей в спину. — Кто на самом деле мечтает, чтобы догнали?
На пятом она замирает. Спиной ко мне. Тяжело дышит, пытается открыть дверь напротив моей. Коса растрепалась, футболка липнет к коже, обрисовывая спину.
Я подхожу ближе. Пахнет потом и страхом. Или возбуждением. Не знаю, где тут грань.
— Я ведь мог бы... — начинаю.
— Ну так сделай, — бросает она, оборачиваясь.