Я смотрю на свои руки, дрожащие от холода и волнения. На моих пальцах всё ещё остались следы от его хватки. Красные полосы, которые скоро превратятся в синяки. Я представляю, как буду объяснять завтра утром на работе, как неудачно стукнулась о шкаф, когда ночью встала покормить кошку.
Одна большая ложь. Вот она, моя жизнь. Ложь на лжи.
Что я могу теперь сделать? Вернуться домой? Продолжать жить так, будто ничего не случилось? Притворяться, что всё хорошо? Или… или попробовать уйти? Но куда? Всё принадлежит ему. Даже мои дети… он сказал, что они будут страдать, если я попробую разрушить семью. Он прав. Они любят его. Они никогда не простят мне, если я уйду.
5. Глава 4
Маргарита
Я снова вбиваю данные в приложение такси. Теперь меня сам черт не заставит идти пешком. Даже если придется ждать машину час, даже два - я больше никогда не ступлю на этот проклятый гололед. Торопиться мне теперь некуда.
Очередь на вызов машины показывает не менее часа ожидания. Ну и ладно.
Я-то ушла, а любовница осталась. От этого еще больнее.
Рядом с клиникой светится красивая вывеска кафе. Кондитерская. Яркие цвета букв, теплый свет внутри - всё это выделяется на фоне серого вечера и моей тоски. И тут что-то щелкает у меня внутри. Какая-то странная жалость к себе. Горькая, обжигающая. Почему я всегда думаю о других, а не о себе? Почему постоянно экономлю, откладываю деньги на "что-нибудь нужное", вместо того чтобы позволить себе радость?
Пироженку. Я пойду съем хотя бы одну пироженку. Погреюсь, согреюсь хоть немного перед тем, как ехать домой. У него, значит, есть деньги на любовниц, на её подарки, на её улыбки, а я на себе экономлю. И не понимаю зачем. Деньги в семье есть всегда. Просто привычка. Привычка с бедного студенчества, когда каждая копейка была на счету. Но теперь-то зачем? Зачем я так долго позволяла себе быть невидимкой? Детям и мужу самое лучшее, а я… я просто обойдусь. Оказывается, у меня так много к себе вопросов. Может, и правда я просто фон, безликая декорация.
Кое-как доползаю до кофейни. Внутри тепло, светло, играет ненавязчивая музыка. Парень в костюме-тройке встречает меня с улыбкой. Не настоящей, но все равно приятно.
- Здравствуйте. У вас столик забронирован?
- Нет, - мой голос дрожит, и слезы снова готовы хлынуть из глаз. Не нужно много времени, чтобы понять: я и здесь чужая. Все столики заняты. Люди сидят за ними, смеются, беседуют, едят красивые десерты. А я? Я просто стою у входа, словно призрак.