Ну, во-первых, я устала. Во-вторых, не в том виде, чтобы встречаться с мужчиной.
Смотрю на свое отражение в витрине. Комбез милитари, берцы, короткая черная куртка, две французские косы, подколотые внутрь. Это мое привычное рабочее амплуа.
В-третьих... это все очень сомнительная история.
И мозгами я понимаю, что надо проигнорировать соблазн получить ещё порцию приключений.
Но...
С колотящимся сердцем подхожу к уличной кофейне. Покупаю стакан. Пока мне его делают, прикуриваю сигарету, продолжая смотреть на его номер.
Да или нет?
- Ваш кофе.
Беру в свободную руку стакан.
Разворачиваюсь.
Встречаюсь взглядом со Стасом.
- Очень долго, Зоя.
Хлопаю глазами.
Вытаскивает сигарету из моих губ, с кайфом затягивается.
В этот раз он в черных джинсах и кожаной куртке.
Оставляя сигарету во рту, медленно застегивает мою куртку.
- Пойдем?
- Куда?
- А куда ты шла?
- Домой...
Разводит руками, типа "ну вот ты и ответила на свой вопрос".
Прячу телефон в карман. Отбираю свою сигарету обратно.
- Я не приглашаю.
Забирает у меня кофе, делает глоток.
- Отлично. Не люблю сладкий.
Смотрю ему в глаза, пытаясь не улыбаться. Но получается плохо.
Снова меняемся. Ему сигарету, мне - кофе.
Я как фетишист ощущаю прикосновение его губ через предметы.
- Мне далеко.
Смотрит на часы.
- У меня есть минут тридцать. Провожу...
Не спеша идём рядом мимо витрин.
У меня ощущение, что я пьяна вдрызг. А ещё предвкушение поцелуя.
Есть какая-то таблетка от этого?
Нет, я конечно эксперт восьмидесятого уровня по отшиванию мужиков.
Но это какой-то другой случай.
Савельева, ну так нельзя! Сопротивляйся давай!
- Зачем ты спросил локацию?
- Было интересно скинешь или нет. Собиралась?
- Мм... Скорее нет, чем да.
- Что так?
- У меня много дел.
- Каких?
- Я - волонтёр-трудоголик. Как ты думаешь, какие у меня дела?
- Рисовать на машинах?
- Но-но! - смеюсь я. - Это была разовая акция возмездия. Сильно я тебя ограбила?
- Примерно, на отпуск на Бали.
- Оу... Ну ничего. Я знаю классную дачу в пригороде. мангал и речка. Могу замутить бесплатно.
- Воздержусь. Как там твой Лёха?
- Ждёт... Что ему ещё остаётся?
Стас тормозит меня перед мостом, у стоянок такси, ловя за талию.
- Мне пора... - смотрит в глаза.
И я чувствую, как во мне просыпается тот самый нетерпеливый осел, который - "а мы уже приехали? А теперь приехали?" Только моего осла интересует - поцелует или нет. "А мы уже целуемся? А сейчас целуемся?".