6. Глава 6. Нет проблем
Поднимаю взгляд на Дамира и молча сверлю ему дырку между бровей. Прямо в глаза смотреть не могу.
– А что не так с моей грудью? – хмурюсь.
– Ты хотела сделать мастопексию.
– Это что такое?
– Подтяжка.
Зашибись!
Не, конечно я действительно не очень довольна своей грудью – она большая и из-за этого провисла после родов, но чтобы я докатилась до того, чтобы обсуждать это с Дамиром?.. Я же ему должна была объяснить, для чего мне эта операция. Спасибо, что осмотр он назначил на сегодня, иначе бы этот восточный красавец знал о моей груди не только на слух, но и на ощупь. Надеюсь, я ему ничего не показывала вчера.
– А что я тебе за это обещала? – перевожу взгляд в окно.
– Притвориться моей девушкой.
Мои брови потихоньку ползут вверх, пока я оборачиваюсь к Дамиру.
– Девушкой? Я?
Я больше не буду пить. Никогда-никогда!
– Ты так говоришь, будто ты не похожа на девушку, – усмехается мужчина хмуро.
– Нет, но… Зачем тебе это?
– Юля, мне тридцать семь лет, мои родители спят и видят внуков, подыскивают мне невесту с Кавказа, по всем традициям.
– А ты не хочешь жениться? – догадываюсь.
Дамир вздыхает и наливает нам еще вина.
– Я с семи лет жил в Москве, у дяди. Он женился на русской женщине и у них очень дружная и счастливая семья. Я не хочу жениться только потому, что этого требуют традиции. Мои родители не очень обрадуются, если я выберу невесту другой национальности, но препятствовать не будут и со свадьбой отстанут на время в надежде, что я передумаю и найду дагестанку. Они перестанут давить на меня, я буду спокойно работать и жить дальше какое-то время.
– Но… почему я? Мог бы найти красивую модель для этого.
– Ты мне подходишь.
– Со страшной невестой вообще про свадьбу забудут? – усмехаюсь.
– Юля! – таращит Дамир на меня свои карие глазищи. – При чем тут “страшная”? Я разве сказал такое?
– Да нет, это логические выводы. – вздыхаю и беру бокал.
– Тут нет ни грамма логики, – хмурится мужчина. – Ну, так что ты мне скажешь на этот счет?
– Нууу… – пожимаю плечами. – Я точно не буду делать у тебя операцию.
– Почему? – снова хмурит свои черные брови Дамир. – Я один из самых востребованных пластических хирургов, можешь не сомневаться в моей квалификации.
– Я не сомневаюсь, – отвожу глаза. – Я просто не хочу операцию.
– А, ну если так, тогда другое дело! Я еще вчера пытался доказать тебе, что тебе совершенно не требуется ничего менять в своей внешности.