— А… — улыбается он безбашенно, — так получилось.
Меня от его улыбки чуть-чуть ведет. Очень залипательно. И метаморфоза такая. Совсем недавно он производил впечатление неприятного и опасного типа, а сейчас прямо няша-улыбаша.
— И денег тоже нет? — удивляюсь я. Небывалая ситуация в наше время.
Савва, еще шире улыбаясь, разводит руками.
— Ой, врун… — снова пыхтит тетка, и мне становится неприятно от этого. Мало ли, какие могут быть обстоятельства у человека? Почему сразу врун?
— Воздухом хочешь подышать? — правильно понимает мою гримасу Савва, и я с готовностью киваю.
Мы выходим под ироничным взглядом соседки. Пассажир, сидящий рядом со мной, даже не просыпается все это время. Это же надо, как человек устал! И скандал проспал, и разговоры.
В проходе я, внезапно вспомнив неприятный взгляд того мужика, хочу свернуть в другой тамбур, но Савва, скользнув глазами по лицам людей, сидящих у выхода, молча поворачивает в противоположную сторону.
И я не останавливаю.
Фиг с ним.
Туда, так туда.
Одергиваю юбку, досадуя на себя, что джинсы не надела в дорогу. И теперь моя скромная льняная юбочка с веселым принтом кажется нарочито детской и короткой.
А, учитывая, что я и сама-то не сильно взросло выгляжу, то понятно, что для всяких пожилых извращенцев тут раздолье. И посмотреть, и гадости сказать. Тем более, что одна еду.
Ну, ничего, может, увидит, что я с Саввой, и не станет больше лезть.
Потный взгляд на своей пятой точке чувствую, пока иду по проходу, но больше ничего. И это хорошо.
В тамбуре Савва прислоняется стене рядом с дверью, тянет из кармана сигареты.
— Будешь? — предлагает мне.
— Нет, — отказываюсь я и добавляю строго, — и ты не будешь. Нельзя в поезде курить.
— Это почему еще? — изумляется снова Савва.
— Правила такие… — пожимаю я плечами.
— А где курить тогда? — не понимает Савва.
— На остановках… В специально отведенных местах…
— Бл…ин, — нейтрально заканчивает он начавшееся ругательство, косясь на меня. — Последней радости лишили…
— Да ладно тебе, курить вредно, — бормочу я примирительно.
— Жить вообще вредно, — улыбается он, прячет сигареты обратно в карман, засовывает руки туда же, смотрит на меня. — Рассказывай.
— О чем? — я стараюсь не смотреть на его голые плечи и бицепсы, сейчас возмутительно красиво напрягшиеся. Он что, специально это делает? Знает, что в таком ракурсе его тело офигительно выглядит, и пользуется этим? Или просто так получается?