Цветок - страница 4

Тихо сопит…

Силясь вон из забора…расти.

Меня музыка – я словно репка!

Ножки то есть, только ходят не цепко -

Шаг, да полшага, на локтях, коленях…

Кубарем хоть, лишь бы прочь этих звеньев

Порока – оправдывать скорые радости.

Фруктов сады мы меняем на сладости.

Возделывай, возделывай свой огород!

Кто-то услышит, и кто-то поймет –

В скорости не отыскать одобрение.

Сила цветов – преодоление!

Жизнью самою ломают асфальт!

Боже я жив, как же я рад!

Какая все же красота!

Бегут столетия, года –

Над миром правит, как тогда,

Невидимая лира.

Ты связан этим, и всегда,

А ложь, да просто пыль одна,

Все наносное – ерунда,

Ищите больше МИРА!

И вспомни: было все не зря,

Ведь ты жива, и красота

Всегда тебя лечила.

Нас просто засорила ночь

Ты инфохлам не трогай, дочь,

Спасайся, что есть силы.

Покой души теплом укрой

И другу протяни ладонь,

Спасай себя через других,

Пиши, покуда стих не стих.

Из ванны бодрый выхожу,

Я в ванне больше не грешу

И никому не разрешу

Отнять момента чистоту!

Почему запретное – влечет?

Это вызов? Я смогу! Я знаю!

Ручеек из детства тот течет?

Сам, для остроты, я запрещаю?

Или, правда, больше нету сил?

Совестью давился я годами.

Крутится меж этих двух мерил

Все, что в нас заложено не нами.

Взять сейчас? Или повременить?

Я хочу!?

Или хочу я быть?!

Ведь ты читаешь это…

Ты живешь!

А раны на нас сами зарастают,

Болят лишь потому, что их скребешь,

Как будто не твои они, мечтаешь.

Отринь потуги гордые ума,

Ведь тело наше – вовсе не тюрьма.

И сколько, отмываясь до бела,

Ты тратил время, забывая дело?

Благодаря…благодарю несмело…

Растет от неба Божия рука,

И ей на встречу, поднимая глыбу –

Прекраснейший росток, почти струна,

В нем места нету лишнему изгибу.

Ты говоришь, душа – как суховей,

Он продолжает лить еще елей,

Дыхание с рожденья нам отмерит.

Как можно в неоправданность поверить?

Как я устал писать,

И вспоминать слова все эти…

Глупо…

Мне б взять обрисовать –

Все то, что чувствую,

Да чувства скупы.

Все то, что ощущаю –

Не сказать.

Слова же воспаляются

И гаснут,

Едва ты успеваешь записать,

Как труд весь твой становится

Напрасным…

Шагаю я по мокрой мостовой,

И ветер оголяет кожи кромки.

И вдруг я понимаю, что живой,

Пускай еще не высказано громкий!