— Тормози, — обрываю. — Ты еще учить меня будешь? Ты свою девчонку нашел?
— Я ее не терял, — отвечает резко.
— Ну да, — хмыкаю.
— Она у меня всегда под контролем, — чеканит.
— А она в курсе? — выдаю.
— Еще бы.
— И потому собралась замуж за другого мужика?
— Никакой гребаной свадьбы у них не будет.
— Ну смотри, — говорю. — Вот. За своими делами — смотри. А я здесь сам разберусь.
Заебали мне морали читать.
Что Марат, что Осман. Херовые примеры успешных отношений. Хотя не спорю, я тоже нехуево проебался.
— Смотри! — рявкает Марат. — Чтобы тебя из Америки по частям потом не отправляли.
Скорее Гравано отправят. На родину его предков. В Италию.
А я буду жить долго. И счастливо. Вместе с моей любимой женой.
Да, Юля? Готова мужа встречать? Ждать тебе осталось совсем немного. Скоро тебя порадую. Уже предвкушаю момент.
+++
7. 7
Утром я подъезжаю к ее дому. Без водителя. На другой тачке.
Не хочу видеть рядом никого лишнего. Меры предосторожности соблюдаю, как бы не тянуло все послать куда подальше.
Знаю ее расписание. Когда в универе начинаются занятия.
Смотрю на часы. Скоро Юля должна выйти. Наблюдаю за входом. Ждать приходится недолго. Вскоре дверь открывается — выходит она.
В светлом платье. Легкая. Парящая. Нежная. Вся какая-то неземная. И вот, казалось бы, рядом. Совсем близко. Несколько шагов — можно дотронуться. Но в то же время — она пиздец как далеко. Не достать. Не добраться. И такая… ускользающая. Словно видение маячит перед глазами, сводит с ума.
Моя. И не моя.
Изнутри аж раздирает от острой потребности ее коснуться. Прочувствовать. Тепло ее кожи под пальцами. Биение пульса. Услышать тот самый звук, с которым она нервно втягивает воздух.
Юлю окликают.
Она оборачивается.
Еще несколько секунд — и возле нее появляется доставщик. Вручает ей букет цветов.
Красные розы. Должны понравиться.
Вижу, как она удивленно приподнимает брови. По ходу спрашивает, от кого это. Но ответа не получает.
Заказ анонимный.
Здесь я тоже ничем не рискую. Делал это с левого телефона. Уже его выбросил.
Вообще, я бы подарил ей намного больше чем розы. Но что-то серьезное, что-то такое, чего бы мне реально хотелось, пока отправить нельзя.
Вызовет подозрения. А еще слишком рано палиться.
Она узнает, что я здесь, когда сам решу, что пора появиться.
И все же тянет сделать хотя бы это. Пусть мелочь. Пусть просто цветы. Похер. Впиваюсь в нее взглядом, наблюдаю, как она вдыхает аромат роз. А после по сторонам смотрит. Будто ждет кого-то.