Григорий Алексеевич врал. Он никогда особенно не старался, чтобы казаться похожим на остальных. Он хотел выглядеть в глазах других таким: здоровенный мужик с уже седой бородой в форме охранника с извечной сумкой на плече. Неудачник, который к 47 годам не достиг ничего, кроме как возможности дать возможности пройти по своему пропуску мальчишке-курьеру, принесшего пиццу на третий этаж в турфирму. Он хотел быть похожим на такого человека: нудная жена, умницы дочери, но пустая бесперспективная работа.
Он старался полностью соответствовать. Чтобы все верили. На самом деле Григорий Алексеевич не особенно любил пиво, никогда не смотрел футбол и, если быть до конца честным, не особенно мечтал о семье. Он хотел, чтобы придуманная для остальных жизнь была его единственной странностью, потому что других своих странностей он иногда боялся. Он хотел, чтобы этот придуманный в его воображении мир показывал ему, каким бы он мог стать. Какой могла бы быть его жизнь, но этого уже никогда не произойдет. Это была лишь одна странность этого взрослого, и, в общем-то неглупого мужчины.
По-настоящему странным и жутким было другое: этот 47-летний здоровый мужчина, скромно стоящий с казавшимся с крохотным в его могучих руках ноутбуком лелеял мечту.
Его мечта была простой и жуткой одновременно: он хотел умереть. Не торопитесь делать выводы, ведь он хотел умереть не просто так. Он хотел умереть на ринге.
***
Утро выходного дня начиналось у Григория Алексеевича с разминки. Под разминкой подразумевалась 3-х километровая пробежка по парку наперевес со здоровенной кувалдой. Прохладным октябрьским утром здоровенный мужчина с бородой и кувалдой в старом спортивном костюме бегал по лесу уже несколько лет подряд.
К слову, жители уже пару раз вызывали полицию, чтобы остановить бегуна: настолько жуткое впечатление тот производил.
Каждый раз прибывшие патрульные проверяли документы, неодобрительно качали головой и отпускали странного спортсмена. В последний раз молодой лейтенантик только сказал:
–Гражданин Дубровин, ну вы бы хоть, не знаю, сумку что ли под свою кувалду носите.
–Сделаю, – кивнул Григорий Алексеевич, закинув кувалду на плечо: – ну не могу я без кувалды бежать. Мне еще по шине бить ей. Завтра же в полиэтилен заверну.
–Надеюсь, – вздохнул лейтенант и протянул документы: – бегите, гражданин Дубровин. Бегите.