Моя маленькая жизнь. Стихи - страница 9

Шрифт
Интервал
Кто глуп – не церемонься тоже!
Катком цинизма едь по тем,
Кого взаимность не тревожит!
Кто не поймёт – его вина!
Нет идеальных в этом мире.
Уж если меж людьми – стена,
Знать, не живут в одной квартире…
Пиши, пиши свои стихи!
Отныне – сухо, безучастно!
Не освещай свои грехи:
В них душу оголять – опасно!

Ну зачем…

Ну зачем ты опять
Всю себя истерзала,
Чью-то боль, что в стихах,
Поглощая в ночи?
Был и вечер, и день…
Просто времени мало…
Своих чувств, видно, мало —
Чужие ищи!
Жизнь – событий волчок! —
И её тебе мало!
Не хватает – желаешь
Ещё и ещё!
Задержись, посмотри,
Ощути – кем ты стала?
Одержимость – в глазах,
А усталость – не в счёт…
Без вина опьянев,
Без любви обезумев,
Пишешь нервной рукой
Без следа сигарет…
Ночью новый шедевр
Бездарный задумав,
Сочиняешь стихи…
А стихов – больше нет!

По плечу ли мне творенья?

По плечу ли мне творенья?
Что за важность – их «лепить»?
Сочиню стихотворение,
Чтобы утром не забыть.
Сделаю попыток сорок,
Оторву тетрадный лист,
Погрызу арбузных корок…
Будет разум светел, чист.
На канаве спляшем «джагу» —
Первое пришло на ум.
Разолью свою отвагу
И развею стаю дум…
Сердце больше не змеится,
Не колотит кочерга,
Что-то снова мне не спится.
Душно. Вяло. Стоп-игра.
Записала всё, что нужно,
Запланировала дни.
В том же духе, скажем дружно:
Много всех, а мы – одни!
Отпустило в доску душу,
Зашипела толкотня.
Рвётся творчество наружу,
А снаружи – беготня!
Изнутри— талант и гений!
Обзавидовался свет!
Погляди на бал растений:
Среди них особых нет.
Средь животных – та же лажа,
Что за зверь такой людской?
Нос на улицу не кажет,
Трудится весь день—деньской.
Обожаемы заботы,
От проблем скрипит диван.
За работу, за работу!
А в награду что? – хрен вам…
Так к чему стихотворенье?
Сон сидит в моем плену.
Просто время – для творенья,
Утро снимет пелену…

Мой внутренний Гений

Моя душа близка к свободе:
Я чую ветра вольный дух!
Сегодня сочинять не в моде.
Но выдержит ли тело двух?
Быть одержимой – это мука!
Ведь не хозяйка я себе!
Заходит он всегда без стука
На собственной играть трубе!
Он – охламон, наглец бесстыжий,
Твердит всем прочим, что – герой!
Блондин, брюнет он, или рыжий?
(Не налюбуется собой!)
Вот глянуть бы, что за ковбой?
Он думает, что Мастер, Гений,
Ещё Бог весть что возомнил!
А я кто? Пища для растений?
Ну, берегись, кто б ты ни был!

День Достоевского

Сей год Литературы славен!
Роману – лет сто пятьдесят.
Следующая страница