— Хватит, ребят. Не сейчас, ладно?
В дверь снова звонят, и это снижает повисшее напряжение.
— Все, — говорю, глянув то на Давида, то на Милу: — Вы меня поняли!
Открываю и… что я там говорила про спавшее напряжение?
— Доставка, — радостно сообщает мне курьер. — Вы Светлана Астахова?
— Угу, — растерянно киваю.
Отвечаю на автомате. Мой взгляд направлен совсем в другую сторону. За спину курьера.
— Распишитесь, что все получили.
Механически беру коробку. Ставлю подпись.
Разговорами про Азарова я накликала беду.
Стоило только вспомнить его и… вот он.
Точнее пока просто вижу до боли знакомую машину, которая паркуется прямо тут. И к сожалению, это авто нельзя спутать с другим.
Крутая модель. Особая сборка.
Второй такой машины попросту нет в нашем городе. Может, и в целой стране. Индивидуальный заказ.
Азаров легко может себе это позволить.
Дверца открывается — застываю, наблюдая, как Тимур выходит из салона своего авто.
Казалось бы, обычные движения. Самые рядовые. Но он даже в этом умудряется выглядеть угрожающе.
Грация хищного зверя пронизывает мельчайший жест.
— Хорошего дня! — желает курьер.
— Спасибо, и вам.
Ставлю коробку на тумбу в коридоре.
Мое внимание опять ускользает. Даже про посылку не думаю. Не тороплюсь ее открыть.
Азаров идет вперед. Все ближе и ближе. Даже не глядя на меня. Смотрит, как будто сквозь.
И я чувствую легкий укол внутри.
Сейчас трудно поверить, что раньше я была без памяти влюблена в этого ледяного мерзавца.
Ну… я была наивной и глупой.
К счастью, теперь мне плевать на него. И я ничего не чувствую. Вообще. Совсем. Даже когда его взгляд резко останавливается на мне. Темнеет.
Ноль эмоций. Каменное выражение лица. Наверное, от статуи можно добиться более яркого проявления чувств.
— Тебе нужно переодеться, — вдруг выдает он.
Что?..
— Я тоже рада видеть тебя, Тимур, — отвечаю, не понимая, откуда у меня только смелость берется, чтобы все это выпалить. — Привет.
Ну может ему тоже стоило быть повежливее? Не начинать вот так сразу с замечаний?
Невольно смотрю на свое платье. Потом снова на него.
Что с ним не так? С Азаровым. С платьем-то понятно, все в полном порядке.
— Это платье не подходит, — холодно произносит он.
— Чем не подходит?
— Тебе — не подходит.
— Не помню, чтобы я спрашивала совет…
— Это не совет, — отрезает он. — Я тебе говорю, как будет. Ты прямо сейчас идешь наверх и надеваешь что-то нормальное.