Любили друг друга так нежно, как можно на фронте любить,
Когда была смерть неизбежна, но все же надеялись жить.
Он врач, и она в медсанроте, любовь красной нитью была,
О ней говорили в пехоте, когда затихала стрельба.
Всех женщин на правый, на берег,
Отправят под ночь, на плотах,
Стояли друг с другом, не верят, застыло прощанье в глазах.
Стоит, понимает и знает, а сердце не может принять —
Навеки она провожает того, кого хочется ждать.
Чем можно на память приметить?
– Трофейный возьми пистолет.
А он посмотрел, усмехнулся: «Родная, спасибо тебе.
Прощай, – а затем улыбнулся. – Иду я навстречу судьбе».
Прижал к гимнастерке покрепче: «Потом вспоминай обо мне».
И там их война разлучила, ни строчки, ни весточки нет,
Ждала, никого не любила, и вот вдруг приходит ответ.
Блиндаж тот был найден, раскопан, минуло полвека с тех лет,
Врач тоже был с ними откопан, а рядом в руке пистолет.
Пробит был висок аккуратно, надежно ему сослужил,
И вновь и уже безвозвратно на встречу ее пригласил.
Теперь тишина, только ветер над склоном с рекою шумит,
А сердце наотмашь бьет плетью, сжимаясь, рыдает, болит.