Исправить?
Да.
Выполнено.
Следующий
уровень?
Подтверждаю.
Система
обновлена.
Загрузить?
Да.
Выполнено.
Запуск по
требованию.
Ок.
Склиф. Три часа спустя после ампутации рук
Глеба.
Воспоминания — наше проклятье. Боль
накатывает с новой силой. Слышу шаги. Мне страшно. Надеюсь, что это
идёт медсестра. Знаете, не очень удобно лежать в медицинской
капсуле в собственной рвоте.
Шаги всё ближе.
Тук. Тук. Тук.
Каблуки стучат на напольному
покрытию. Странно, разве оно не должно гасить звуки? Пофиг. Мне
хочется заорать: «Эй! Какого хера так долго?».
Дверь в палату открывается. В темноте
не видно, кто там стоит. Упираюсь лбом в прозрачный плексиглас
медкапсулы.
Жду. Занавесь в боксе распахивается.
Где-то на стене зажигается тусклая неоновая подсветка. Видимо,
сработал датчик движения.
Я наблюдаю, как к моей капсуле
подходит медсестра. На вид ей лет пятьдесят. Лицо строгое, чуть
полноватое. Грудастая. На голове шапочка. Волосы убраны назад.
Глаза колкие, но, не злые. Она одета в белый халат. Судя по
матовому блеску, он сделан из напыляемого биопластика.
Удобная вещь. У нас на стройке были
наподобие. В конце рабочего дня снимаешь эту хрень с себя, как
старую кожу. Выбрасываешь в специальный контейнер для переработки
отходов, а с утра получаешь новый. Круговорот дерьма в природе.
Медсестра нагибается. Что-то нажимает
снаружи капсулы. Раздаётся тихое урчание гидропривода. Крышка
откидывается. Женщина смотрит на меня, как на ребенка. Недовольно
цокает языком.
Я гляжу на её бейджик. На нём
написано:
НИИ ИМ.
СКЛИФОСОВСКОГО
Ермолова Надежда
Викторовна
Медицинская сестра
палатная. Допуск третьего уровня.
Она отворачивается. Что-то нажимает
на приборах и… на мгновение мне кажется, что женщина исчезает и
снова появляется. Знаете, как будто ты моргнул и, за это время, из
плёнки, которую проматывают у тебя в голове, вырезали один кадр.
Вот человек стоит перед тобой, а вот, его уже нет. Проходит секунда
и, он появляется снова.
Это какой-то анреал! От волнения я
задыхаюсь. В голове вспыхивают мысли: «Это что, сон? Она — не
настоящая? Голограмма? Её вшили мне в мозг?».
И сам себе отвечаю: «Да не, не может
этого быть! Нахрена, так заморачиваться? А может быть, я просто
брежу? Чем меня там накачали?».
Внезапно, в голову приходит ещё одна
мысль, от которой меня бросает в жар. Я когда-то слышал, что мы
живём в ненастоящем мире, а в виртуальном. Назовём его матрицей.
Каждый исполняет какую-то роль, как в игре — симуляторе
человеческой жизни, только гиперпродвинутой.