По ощущениям уже давно старость. Но как в улике новая матка и почти уже рой. Мыслить и злить судьбу. Ворожить и колдовать… Капризничать. Выравнивая зло и добро. Как на весах. Сравнивая с другими. Презирая не только себя, но даже иногда и осень. Серость.
… Общаться. И ошибаться и от слова игра и чистилище – слабости и тонкости восприятия и просто слова тоже. Не словарный запас. А стихи и проза. Например – серело небо и летнее утро. Это как бы неправильно. Небо утром вообще то светлеет. И пение птиц. Радужное как пробуждение и рай. А не наваждение всех оттенков серого вплоть до ада. Увы. Амин… Управляя собой и своим гневом. Словно репетируя. И высказываясь. Иногда проклиная, а иногда играясь со стороны как бы виднее словами и празднично, а не буднично опять же стихами. Там, где серело небо… А не пахло серой как в аду.
… Печальный взгляд которым провожают утро… Несомненно пафосно и даже местами не требовательно, а прискорбно. Пессимистично и акробатически выверено как фокус и номер. Но без страховки и импровизаций. Опять же нечто среднее. На публику как бублик, а не его дырка. От клоуна. Не очень честное, а лукавое. Нечистое от слова не нечисть, а пыль на подоконнике. Депрессивность и сон. Как коктейль. Плюс стресс. И комичность ситуации. Даже ее космические просторы и вакуум. Тишина и темнота. Даже чернота. Но не чернь от слова черная дыра и зло. А нечто другое. Не капризное. Сутулое. Как памятник и выпитое пиво. В жаркий полдень. Словно и не пил. Будни… Опять же как диалог и общение на подсознательном уровне.
Разговор тихо сам с собою. Уважаемые пофигисты. Несовместимы. Как первичный осмотр снов… Не пришельцы и не люди в белых халатах. Уже хорошо… Наслаждаясь той самой апатией или ленью. И выпив лишний бокал вина. За утро. Парить легко и грустно участливо над просыпающей землей. В прошлом лунатик и эстет. Теперь же просто аскет и прозаик. Если раньше поэт. Пост кризис среднего возраста. Классика. Частное как аборт. Пространство и клиника по-женски… Честное как сон.
… – Комедия ветра за окном. Сегодня он напомнил мурлыканье котенка. А иногда вой волка… Но не классический ночной и полуночный вой, а скорее приглушенный саркастический и стариковский лай. И даже не отшельника или изгоя и от слова монах тоже. А больного и измотанного существа. Словно в агонии. Или в зазеркалье. Пафосно. Но без комков в горле или чтобы у меня в горле застряло. Безбожник и циник. В общем без обострений. И подсознательно суеверно и сверхъестественно. Памятник снам и сверхсуществам. Ничего похожего на Иисуса прости. И даже на пришельцев. Скорее комиксы. И первая скрипка в оркестре у которого обезвоживание. Осеннее. И по-прежнему изгойство. Виртуальные штучки дождя и поэта.