Вылетаем после завтрака. Пока едем в машине, я молчу и Стив тоже, только в самолете я осмеливаюсь спросить все ли у него хорошо.
– Прости за вчерашнее, – извиняющимся тоном говорит он.
– Тебе не за что просить прощения, – честно говорю я, – я волновалась. Не хочу, чтобы у тебя были проблемы из-за меня.
– У меня нет проблем. Забудь об этом.
Я киваю, улыбаясь, но все еще переживаю за их отношения и за себя, потому что не могу понять, что со мной происходит.
Следующие дни проходят в обычном ритме. Я отбиваюсь от репортеров, пишу, пишу, пишу. По вечерам записываю свои мысли, удивляясь, как легко они превращаются в текст.
Сегодня я прихожу на работу с опозданием. С утра за мной заезжает Дэвид-юрист, мы с ним едем в миграционную службу, где я прохожу собеседование. Инспектор спрашивает меня о моей работе, о планах и еще куче всего разного. В конечном итоге, я получаю визу в паспорте, теперь я официально трудоустроена на ближайшие пять лет.
Вхожу в офис и нос к носу сталкиваюсь с Кристофером, с которым однажды разделила свой обед.
– Ева! Я звонил тебе тысячу раз, с меня ужин, помнишь? – спрашивает парень, когда мы с ним усаживаемся на пуфики в холле.
– Так тебе удалось? – радостно спрашиваю я.
– Именно, а я тебе обещал, если все выгорит, то с меня полноценный ужин! Но я столько раз пытался до тебя дозвониться, что решил, что ты дала неправильный номер….
– Ой, прости, дело в том, что мне звонит, миллион людей с разных телефонных номеров. Я просто не поднимаю трубку, если номер не записан в моей книжке. Диктуй свой номер, – я записываю номер парня, и мы с ним прощаемся, договорившись созвониться и сходить на ужин.
Завтра должен состояться благотворительный вечер в приюте. Я готовлюсь. Пишу речь для Стива, он согласился на нем присутствовать, слава богу! Обсуждаю мелочи с организаторами, удостоверяюсь, что на вечере не будет прессы и что мой босс выступит в самом начале. По плану мы приезжаем в приют, Стив выступает, и мы уезжаем. Ничего сложного, но для такого человека как Стив, приют закрывают на целый вечер.
Работаю в поте лица, когда мой босс собственной персоной появляется в дверях моего кабинета.
– Кто этот парень? – спрашивает он в лоб, не уточняя, о каком парне, идет речь. Я пытаюсь вспомнить всех, с кем контактировала сегодня, но на ум ничего не приходит.