Всё сплошь совсем наоборот.
15.06.18
Собачий погост
Вселенная – без должной дозы
Забвенья – скуки, как песка,
Полна. Стучится в кость виска
Судьба, твердя свои угрозы.
Пью пиво. Лето. Вечер. Дрозд
Никак не напоётся в куще.
Средь сныти, яростно цветущей -
Собачий прячется погост.
Смотрю с земли на старый дуб,
Весёлый, словно у Толстого.
Способно ли поэта слово
Собаки перевесить труп?
16.06.18
Быль
Памяти Б.Пастернака и Э.Фромма
Наконец тепло и сухо,
В семена ушла вода.
Наступило время пуха -
Тополиная страда.
Листья дождиком умыты,
И трава ещё свежа.
На газонах – фавориты
Тимофеевка, ежа,
Белый клевер, подорожник;
А в лесу – бушует сныть.
Быль пиши – не спи, художник -
Не стесняйся в мире быть.
18.06.18
Слово
Речь кончается концом,
Жизнь кончается могилой.
Мать встречается с отцом,
Мыслящий о милой – с милой.
Встретились, а дальше – ад,
Разъясненье отношений.
Плоти многого хотят,
Больше плотей – просит гений.
И?.. Хотите доброты? -
Опуститесь до простого:
Речи мудрые – пусты,
Иисус Христос – вот Слово.
21.06.18
О времени
Стрекозы синие, стрекозы голубые,
Созданья нежные на листьях у реки.
Мгновений солнечных сцепления живые,
Проросшей памяти нежданные цветки.
Нехватка времени. Всегда, всё время мало.
Взамен предложены лишь рабство и тоска.
К концу любое тянется начало;
Всё скоро кончится, сколь струйка ни узка.
Мечты сбываются – как будто так и надо.
Следы смываются, бесплоден каждый шаг.
Чредой за зноем следует прохлада,
А после света наступает мрак.
Всё в мире движется, и мы, частицы мира,
Невольно времени вращаем коловрат.
Моя унылая для вас бряцает лира;
Вот вроде песню спел – а сам не рад.
22.06.18
Земляное
В себя впадаю, точно в море,
Неся сквозь сердце речь воды,
И вызревающие в споре
Роняю истины плоды.
О эти мыслей абрикосы,
Слогов и рифмы сладкий гной!
Все интересные вопросы -
Во рту становятся землёй.
И вот, в земле растут кристаллы
Блаженных солнечных идей;
И, их извлечь спеша немало,
Я напоказ смешу людей.
05.07.18
У моря
Тоска укрепляет душу,
От страха можно устать.
Вот – чувствую, что не трушу,
И с губ срываю печать.
Но что' внутри кроме крика?
И как извлечь этот звук?
Безмолвие как улика,
Бессилие как недуг.
Смирению учит опыт,
Для сдачи слова не нужны.
И всё же неясный шёпот
Исходит из глубины.
Хочу я поведать свету,
Который не то чтоб мил,
О том, как планету эту
Люблю из последних сил.