— Я неважный танцор, — признаюсь, осматриваясь. — Но в остальном спасибо. Мне подойдет.
— То есть тебе еще могло не подойти? — снова закипает капитан.
Пожимаю плечами.
— Ну, если бы вы поселили меня в кладовку с крысами, то точно бы не подошло.
— На «Старой ласточке» нет крыс! — опять пафосно. Если любит свой корабль, то почему так запустил?
Больше ничего не успеваю сказать. Капитан стремительно покидает каюту.
М-да, ну и дела.
А как же «Добро пожаловать. Ждем тебя на ужин»? Я, вообще-то, есть хочу.
Ладно, еда подождет. Прохожу по выделенной мне территории, осматриваюсь более внимательно. Вот, пожалуйста, еще и грязный носок под койкой. При всей любви Морган ко мне, она бы выгнала меня из дома, реши я устроить такой бардак в своей комнате.
Нахожу в одном из ящиков мешки для мусора, в один из них скидываю найденный носок, обертки от конфет, просроченный батончик и еще кучу всякой мелочи, непригодной для использования. Во второй мешок отправляются полотенце и постельное белье, и я покидаю каюту в поисках прачечной. Хотя «в поисках», конечно, громко сказано — на точной копии «Прометея» я как рыба в воде.
А в прачечной обнаруживается Дилайла. Она стоит, скрестив руки на груди, перед стиральной машиной, программа которой как раз подходит к концу, и нетерпеливо постукивает пальцами по рукаву.
На звук шагов Ди оборачивается и тут же мрачнеет.
— А, это ты.
— Как видишь, — улыбаюсь.
— Отец тебя оставил?
— Ну, пока что у него был шанс только выставить меня в открытый космос, — напоминаю.
Ди вздергивает подбородок.
— Мы не убийцы.
Будто пытается что-то доказать, опровергнуть любые обвинения. Но я ведь и не обвинял. Я вообще бы сюда не сунулся, если бы считал их убийцами.
— Не сомневаюсь, — заверяю. Отворачиваюсь от нее и загружаю белье в машину, выбираю программу.
Ди следит за моими действиями, спиной чувствую.
— У меня вроде нет горба, — комментирую, не оборачиваясь.
— Откуда ты знаешь, как включить стиральную машину? — игнорирует вопрос, голос настороженный.
Пожимаю плечами, убираю руки в карманы брюк.
— Они стандартные.
— Ничего подобного. — Качает головой, сверлит подозрительным взглядом. — Это Клирк. У них даже «стиралки» ни на что не похожи.
— Ну, я и говорю: стандартные. На всех клиркийских судах такие. — Спокойно выдерживаю ее взгляд, который из подозрительного превращается в обвинительный. Она меня что, за шпиона теперь принимает?