– Но уже через несколько часов, полагаю, ты думал иначе, – усмехнулась я. – Александр Сергеевич, давай сменим тему.
– Я тогда целое состояние на тебя потратил! – он будто не слышал меня, продолжая вспоминать. – Цацки покупал, в ложу Большого контрамарку достал, даже билеты на Парижский показ в зубах принёс, помнишь?
– Так ты о состоянии своём скорбишь, Милостивый? Я всегда знала, что ты меркантильный тип!
– Мне казалось, что ты уже готова была растаять… в моих объятьях, и что я получил в конце, какую благодарность?
– Мало я тебя приложила, Сергеич, – пожала я плечами, – если ты до сих пор не понял, что любовь купить нельзя!
– Но самое обидное было в другом, Василиса. И этого мне точно никогда не забыть.
– Чего же? – равнодушно спросила я.
– Сломанной челюсти, вот чего!
– Челюсти? – не поняла я. – А при чём тут твоя челюсть? Или… – я не удержалась и хихикнула, – пощёчина была такой силы, что покалечила не только твоё самолюбие? Ну, прости, Алекс, я не хотела! Хотя ты сам виноват, если честно. Я ведь в тот момент так разозлилась, что…
– Да ты-то тут при чём, Мадлен! Этот твой дружок, Всеволод… – он схватился за щёку. – Я его не забыл, так ему и передай!
– Севка? – изумилась я. – А он тут каким боком?
– А то ты не понимаешь!
– Не понимаю. Честное слово, не понимаю, что ты так на меня смотришь?
Я стойко выдержала долгий взгляд Милостивого, не дрогнув и мышцей. Я в самом деле ничего не понимала.
– А я думал, он мне морду раскрасил по твоей указке, Мадлен…
– Н-нет… – я покачала головой. – Я ничего об этом не знаю. Он ничего не сказал. Ну, Севка, ну, партизан…
– Да-а-а… – протянул Александр. – Пятнадцать лет я живу с мыслью о том, что ты меня подставила, а оказывается…
О дальнейших размышлениях соседа мне узнать не удалось, потому что из его кармана прозвенел звонок, и он тут же схватил трубку.
– Слушаю тебя, Павел! Серьёзно? Ну ты красавчик! Ага, записываю…
Я подтолкнула к Александру салфетку, на которой он начал что-то писать. По мере того, как ручка продвигалась по белой поверхности, его брови приподнимались наверх.
Заканчивал разговор он со странной улыбкой на губах.
– Что он сказал? Удалось выяснить, кто звонил скульптору?
– Удалось… – хмыкнул Милостивый, подвигая ко мне листок. – На, читай.
– Пихи… Ну и почерк у тебя, господин директор. У тебя, случайно, врачей в роду не было? Что тут написано?