– Спасибо, не стоило. Ты здесь живешь, что ли? – Дашима пригласила Павла в дом и усадила за стол.
– Нет, я ищу здесь жилье, – с ходу соврал Паша. – Не подскажешь, кто сдает?
– Зачем тебе здесь жилье? Ты что, приехал за нефритом?
– С чего бы? Просто приехал. Художник я, а у вас край красивый, приехал вдохновляться.
– Художник? С роду бы не подумала. Больше на бездельника похож.
Может, это и прозвучало слишком жестко, но Пашу развеселило. А кто же он, если не бездельник?
– Вот я – художница! С детства рисую, а мама заставила в медицинский поступать. Теперь на жизнь зарабатываю талантом, – Дашима кивнула на ноутбук, стоявший в углу кухни на столе. На фоне общей обстановки ноутбук производил впечатление пира во время чумы. – Вынуждена была уйти из медицины по состоянию здоровья, перешла на фриланс, которым занималась во время декретного отпуска. Рисую на заказ и жизнью довольна!
– Хватает заработка на жизнь?
– У меня еще пенсия есть. Я на инвалидности после родов. Сердце…
Павел заметил, что Дашима двигалась очень медленно, каждое движение давалось ей с трудом. Как живет она в деревенском доме? Ей бы в благоустроенной квартире жить. Словно прочитав его мысли, Дашима пояснила:
– Уволилась и приехала дом продавать. Добавлю потом и куплю квартирку в Закаменске. Если получится продать, конечно. Кому сюда понадобится ехать, в нашу Богом забытую Утату?