Нет торопливости в лиственной речи.
Нас тормозят на бегу
Праздничных сосен весенние свечи,
Вербины лапы в пуху.
Небо не щедро, не ласкова почва —
Как, поразмыслишь спроста,
Укоренилась неброско и прочно
Наших лесов красота,
Сила, сокрытая в соснах, рябинах —
Тех, что и в бабках стройны,
Ветром и градом нещадно лупимых
Без мало-мальской вины —
И в беспокойной душе воспалится
Образ родной стороны —
Сёла за лесом, за листьями лица —
Все перед Богом равны
В общем терпенье своем неумелом,
С краткой улыбкой тепла…
Видишь, опять по зеленому белым
В мае зима провела.
Что еще будет, и было ли ране?
Вечно ответ не готов.
Не разобрать на небесном экране
Белые титры снегов.