Это я растаю той снежинкою. Лирика - страница 2

Шрифт
Интервал
И снова март-февраль идут по кругу,
Тот снегом осыпает – твой черед.
Усердно отдавая дань друг другу,
Поочередно выбиваются вперед…
В лесу прохлада, сырость, отрешение.
Не слышно звуков в  снежной белизне.
Лишь тихо шепчет ветер в утишение
– Бродить недолго загостившейся зиме.

Ухожу

Своевластие Вы оставьте,
И угрюмость Вам не к лицу.
И пришла я к Вам ни от страсти,
Я пришла к Вам, как к подлецу.
Уговоров теперь не ждите,
И «вернитесь» уже не скажу.
Вы другую, другую губите.
Ну, а я? А я ухожу.

Соперница

Я пришла, а ты уже не ждал.
Ты растерянный такой стоял,
Ну а рядом дамочка в розовом.
«Этот цвет ей совсем не идет».
Взгляд потухший, повисшие локоны.
«Этот цвет ей совсем не идет.
Ах, соперница, будь она проклята».
Я ушла. День грозил дождем,
Разбросав по двору листья осени…
Я к судьбе твоей ни при чем
И тобой, нелюбимым, брошена…
Год прошел. Дама та расцвела —
Взгляд сияет, упругие локоны.
Увела, увела, увела.
Ах, разлучница, будь она проклята!
Я ж ношу теперь розовый цвет,
Взгляд потух и повисли локоны…
Ты вернешься? Вернешься?
– Нет… Ах, соперница, будь она проклята.

Я Вами только миг пылала

Я писем Ваших не ждала
И песен Вам не посвящала.
Я Вами только миг жила!
Я Вами только миг пылала!
Портрет не Ваш я берегла,
Не ваши речи я хранила.
Увы, не Вас я так ждала!
Увы, не Вас, не Вас любила!

И нет нам спасенья

И нет нам спасенья
                     ни в этом мире, ни в том.
Живые мишени
                    встают перед нами крестом
И стонут, и плачут,
                    и ждут, что нажмем на курок.
И кровь утирает
                    в огне уцелевший пророк.
И нет нам спасенья,
                    и нечего в жизни нам ждать…
Живые мишени
                    сами встают убивать.

Мне Вас понять нетрудно

Мне Вас понять нетрудно: Вы поэт.
И в час невзгод, и в горький миг разлуки
Вы пишите словами мой портрет —
Мои глаза, мою улыбку, руки.
Вы ищите во мне свой идеал.
Я верю в Вас, быть может, и найдете,
Ведь так, как Вы еще никто не знал
Моей души в заоблачном полете.
Вы напишите всю, как есть, меня.
Я верю в Вас, но знаю: будет сложно.
Ведь небо, море, лес, – все это я;
А описать все разом невозможно…
Мне Вас понять нетрудно: Вы – поэт.
И в час невзгод, и в горький миг разлуки
Вы пишите словами мой портрет —
Мои глаза, мою улыбку, руки.

На разных полюсах

Да что ж не так? На разных полюсах
Следующая страница