Я люблю твои рощи зелёные,
Моя малая Родина-мать -
Поймы, реки, поля золочёные,
Жизнь за это всё можно отдать,
Не забыть терпкий запах черёмухи,
Золотые шары под окном,
Лето жаркое, молнии сполохи,
Утром завтрак с парным молоком.
До чего ж ты во всем многогранная,
Моя милая, славная Русь,
Изумрудом росы умыванная,
Навевавшая тихую грусть.
Много в людях талантов открывшая,
С головой окунулась ты в грязь,
И стоишь, словно лишнего выпивши,
Позволяя терпеть эту мразь!
Расплети свои русые косы,
Разгони весь кровавый туман,
Вновь омоют пусть всю тебя росы,
Сгинет прочь этот страшный обман!
Станешь чистой, душою красивою,
Всех детей соберёшь в одну рать,
Запретишь разрешать дела силою,
Не позволишь в стране убивать.
Крикнешь: «Люди! Да что ж вы, опомнитесь!
Не пора бы войну прекращать,
Неужели как братья не можете
Гнев на милость в себе поменять»?!
Не одни на Руси проживаете,
Посмотрите сиротам в глаза,
Своё будущее уничтожаете,
Нету жалости к детским слезам!
Отольются вам всем слёзы детские,
Долго будете вы вспоминать,
Кто с мечом на Руси появляется,
От меча же ему погибать!
Навеянный воспоминаниями бабушки о её прогулках с Сергеем Есениным во время их краткосрочных встреч в селе Константиново, у меня родился в голове стих, посвящённый любимому поэту:
С теплотой вспоминаю дату,
Ведь сегодня больше ста лет,
Как родился в селе под Рязанью
Всеми нами любимый поэт.
Он писал про луга и рощи,
Про родной деревенский быт,
Не хотел прислуживать власти,
И поэтому был убит.
Эта власть, опасаясь правды,
Совершила ряд подлых мер,
Инсценируя самоубийство
В номерах гостиницы «Англетер».
И предела не было горю,
Что испытывал наш народ,
Омывая слезами героя,
Провожая в последний поход.
Он ушёл молодым из жизни,
Полный весь половодья чувств,
В ожидании собственной тризны,
Что срывалось порой с его уст.
Был он нежен и очень лиричен,
Отдаваясь душою стихам,
Внешне был до того симпатичен,
Что увлёк Айсидору Дункан.
Но не мог быть в любви постоянен,
Била молодость в нём ключом,
В кабаках дебоширил часто,
Грусть-тоску заливая вином.
Принял он революцию сердцем,
Но не мог смириться никак,
Что в кабацкой Руси забубённой
Стал такой от неё бардак.
Он писал до того понятно,
Таким славным, родным языком,
От стихов его было приятно,
Даже пахло парным молоком.
Много строк посвятил он природе,
Обожал свою Родину-мать,
Не старался следовать моде,